…

Я в августе угадываю осень

и узнаю её неторопливый шаг,

мелькнёт в ветвях нечаянная проседь,

а журавли поймут, что здесь в гостях,

на яблоне свернётся лист украдкой,

его ничем обратно не вернуть,

а по воде, шершавой, чёрой, зябкой,

туман прольётся — можно зачерпнуть,

ещё не всё покончено с надеждой

и солнце пригревает бугорок,

но на большак, где раньше цвёл подснежник,

маслёнок свою шляпу приволок,

лишь горлицы не верят в непогоду,

им недосуг, у них свои дела,

творят любовь в любое время года,

нет осени, зимы… — одна весна,

мои шаги неслышны в понимание,

я не хочу тревожить голубей,

во мне другое кроется желание:

уйти к зениту парой лебедей,

и там, между Стрельцом и Орионом,

разбившись о космическую пыль,

принять себя одним из миллионов,

кто про Него в отчаянии забыл…