Вадим Авва

Опрокинутый год.

530185

Мысли, стихи, проза, дневник и всякая ерунда :)

Слово автора.

Эта удивительная, для меня, книжка началась 22 июля 2012 года, а закончилась октябрём 2013-го. Тем не менее, называется она «Опрокинутый год». В конце концов, год — понятие условное. Ведь до сих пор точно неизвестно, почему слова «небо» или «мама» обозначают именно эти понятия. Почему бы не назвать «небом» бассейн или столовую? Не относитесь ко всему здесь сказанному слишком серьёзно. Или относитесь. Ибо всё здесь сказанное сказано искренне. Жизнь, как высыпанное просо, что перемешалось с землёй. Отличить реальность от вымысла невозможно, но ведь и сказка — плоть от плоти бытия. Главное, чтобы не было скучно. Ах, да – мне кажется, это взрослые чтения… На здоровье!

22.07.2012.

 

Все люди, решившие стать великими, ведут дневник.  Не стал исключением и я. Мне сорок четыре года, семь месяцев и сколько-то дней. Кому не лень, может сосчитать сам, если, конечно, под рукой имеется калькулятор, ибо родился я 9-го декабря, а сейчас на дворе 23 июля 2012 года. До заката осталось?… Кто его знает, этот закат… Поживём увидим. Словом, самое время становиться великим, ибо  в мире много дурного —  и я смогу еще успеть попробовать всё. Аминь.

Раз и навсегда запомните – когда мальчик, исполнилось ли ему восемь или тридцать пять, не бросается в воду дурнём с разбегу, а делает это не торопясь, зайдя по пояс он непременно остановится, чтобы пописать, а вовсе не для того, чтобы привыкнуть к воде, как принято думать. Так писают младенцы из-за смены температур, сразу после того, как с них снимают памперс. Теперь, когда на поверхности  водной глади вы наблюдаете застывшие сусликами фигуры мужчин, ответ на вопрос: почему? – вам известен.

27.07.2012.

Кризис среднего возраста связан с тем, что пожилые мальчики не могут придумать свою старость. Юность не придумывается. Она порыв, санки, несущиеся под откос и приходит сама.

Средний возраст…

Семья, дети, какое-то положение – непонятно до конца каким образом, но вырастают из юности. Время течёт дальше, дети становятся большими, а ты достигаешь того, о чём даже не мечтал. Да, вот она, большая машина — и твоя, и той самой марки. Уже можно не звонить маме и жене, когда «задерживаешься на работе». Ибо дело, которое делаешь, оно, разумеется, большое с огромной Б, важное. И всё не для себя, для них: семьи и прочих от тебя зависимых… Честное-пречестное… Пальцы бы не забыть скретить на этом месте и ногах тоже. Дом, вообщем, полная чаша, а счастья наплакал на дне стакана кот. Не нужен! Никому не нужен! АААААААААААААААААА! – несётся со всех балконов, лоджий, террас мегаполисов. Из деревень нет. Там изобрели самогон.

Словом,  в тот самый момент, когда всё есть, предопределено и в душе наступает осень, где-то внутри обнаруживается маленький мальчик. Он не хочет сдаваться. Ему тошно от предначертанности.  Хуже всего то, что «мальчик» помнит, чего каждый  хотел на самом деле. И если сейчас ему «не дать воли», он уйдёт. Уйдёт навсегда и никогда после не вернётся. А ведь Он – тонкий, наивный, порывистый, искренний и даже местами Храбрый — и есть Ты, пусть с животом. Он не хочет умирать и зовёт тебя в дорогу. Идёшь за ним. Но рефлекторно срываешься. Это не просто: вдруг вспомнить мечту и идти к ней. Чуть забыл, шагнул в сторону — и мальчик умер. Он эфемерен, как порыв ветра. Промчался мимо, и нет его.

Он говорит и хочет одного:  чтобы твоя старость стала только твоей и для тебя. Потому что старость заканчивается всегда встречей с Богом. Рандеву ответственное. К нему стоит подготовиться.  И если ты правильно услышишь мальчика, то будешь готов и не заметишь бояться бабули с косой. Жизнь обретёт радость. И мудрость. И мужество.
Но кто в сорок с небольшим готов всерьёз прислушаться к зову ребёнка?  В том проблема.

Если человек решил состариться и умереть, или совершить другую глупость, его не остановить

Старая дружба.

Мой друг, я рад тому, что пишешь,
Что жив и помнишь обо мне,
Что воздухом одним мы дышим,
Гуляем ночью при луне.
Я в Риге, ну, а ты в Берлине,
По карте это девятьсот,
Их я готов проплыть на льдине,
Скажи, к тебе Гольфстрим течёт?
Давно с тобою не встречался,
Не слышал голос твой давно,
Наверняка, ты истрепался,
Ох, чую водку и вино.
Но жив курилка благородный,
По-стариковски щурит глаз,
Он глубже и неновомодный,
Он уровень и ватерпас,
Набрось на шею красный шарфик,
Сядь в ситроен или пежо,
Пересеки на нём ландшафтик,
И мы покажем всем ужо…

04.08.2012.

Арсений, мама любит тебя невозможно сильно. Нестерпимо и нетерпимо. Вот уже месяц, нет, больше, как я непрерывно думаю: не дай Бог, с тобой что-нибудь случится… — а с тобой ничего не случится  — ей не сдобровать. Она убьёт себя, значит, меня, и буду бессилен. Ревности при этом нет. Есть соблазн думать, что для всех лучше вперед уйти твоей маме. Представляешь, пассаж: я – отец-одиночка. М-м-м, уф… Надо подумать….. Или лучше самому? Только никто не даёт этого выбора. Это лишь мысли, после которых впору считать себя последним говном. Материнская любовь – вещь сложная. Не объять. Удивительно, как способна она сжигать. Не хуже ярости. Полыхает всё: вчерашняя нежность, любовь, планы. Всё что взлелеяно, о чём мечталось, выброшено на помойку. Что ещё не выброшено, крошится на глазах в клочки и ошмётки. И что делать? Терпеть. Только терпеть, проснуться и снова терпеть. День, другой месяц, полгода, год. Сколько смогу. А сколько ещё понадобится? Смирение начинается с бессилия. Один Бог знает, куда это заведёт. Могу ли быть смиренным? Очень тебя люблю, мой мальчик. Очень хочу, чтобы у нас была большая дружная семья: ты, мама, твои брат с сестрой, я. Твой папа.

17.08.2012.

«Мудрости» от воскресного папы: « Дети растут по выходным.»

Никогда не знал и не знаю, как правильно. Но, иногда, кажется, вижу, как не следует. Что делать? Орать во всё горло или молчать в тряпочку? Где люди находят терпение, чтобы дать другим право на ошибку? На какой полке души, на каком складе?

26.08.2012.

Завтра Артёму исполнится семь лет. С днём Рождения, сынок. Как же хочется, чтобы твоя жизнь вышла ладной, наполненный смыслом. Ты, тьфу,тьфу, тьфу, не сглазить, кажешься мне глубоким парнем, таким же, как и я сам))).  Буду молиться, чтобы всё вышло именно так. Не допускай моих ошибок, делай свои – это глупейшая фраза, в которой пошлость смешана наполовину с правдой, именно в той пропорции, когда разделить их  или углядеть, где что кончается, невозможно. Пусть тебе достанет сил и мужества сердца сострадать, чего мне не отпустил Всевышний. Пусть судьбе будет позволено не мучать тебя. Расти счастливым, мой мальчик. Громко пой!

30.08.2012.

Когда доходишь до края, оказывается, что можно пройти ещё немножко…

Ложь разная. Бывает не знаешь: соврешь или нет? И врёшь как бы нечаянно. Жаль обидеть, от испуга или растерянности. У кого-то рефлекс. Вспомнилось, что у родителей в туалете лежит книжка  «Музыка, притворись её знатоком». Раньше лежала «Философия, притворись её знатоком».   Ни папа, ни мама не купили их с целью выглядеть знатоками. Вообще загадка: как они попали в дом. Интересна логика авторов: не узнай, но, именно притворись. Одно равно другому. Таково зеркало реальности. Возвращаясь к лжи и зловредности. А бывает вранье злономеренное, подготовленное, продуманное. Какое хуже? Или они похожи, равны, в нашем лучшем из миров, тождественны, как суть и видимость, предмет и его отражение? И если нет первого, точно ли не будет второго?

История случилась на рынке, где летом я покупаю фрукты и овощи. Рынок маленький, район бедный. Летом он слегка расцветает курортниками класса эконом и теми, что подороже. Уже третий год, может,  больше, от входа справа торгует женщина. Из разговоров по совокупности можно заключить, что перебралась она сюда, когда где-то в Средней Азии началась развально-эсесесеровская смута. Жизнь наградила её бульдожьей хваткой и умением защищаться, даже когда не нападают. Новообретённая профессия — манерой оценивать. Сначала я проходил для неё по классу пустого места. Пару раз, когда порывался попробовать — сладки ли ягоды, спелы ли сливы — в ответ она шипела. Знаю, мол, таких: только пробуют, денег купить – нет. Меня это почему-то раззадорило. И стал у неё брать. Трое детей, покупки выше среднего. Так я перешёл в категорию «постоянный покупатель». А потом что-то раздухарился по клубничной части, что шагнул почти к небожителям: мелкооптовым покупателям,  к «делателям кассы». Мне стали приветливо улыбаться, подсчитывать и сообщать: как давно я не заходил, сколько прошло дней… Это походило на сетку, что плетёт паук, когда объятия затягивают всё туже и туже. По-моему, она даже раскусила, что я недавно разошёлся и покупаю на две семьи. Так вот в один чудесный летний день, когда небо терпко и остро пахнет близкой осенью, упаковав сливы, она сказала мне:
— Представляете?… Моей Рене, собаке, 14 лет. И она уже не ходила. В выходные с дочкой и внуком  поехали на шашлыки. Когда Реня увидела воду, она вдруг взяла и поползла к ней. Тогда зять на одеяле занёс псину в озеро и помыл. Хорошо. С шампунем. Потом мы зажгли на даче камин. Реня смотрела на огонь. Совсем под вечер вернулись домой. Ночью она умерла. Для бабушки это всё. Реня – это же вся её жизнь…

Рассказ был тихим, печальным и неожиданным, как выстрел, от которого погибает главный герой в кино, на вершине счастья и славы. Не ожидал от неё такого подвоха. Хотелось плакать. Было жаль собаку, которую ни разу не видел, и бабушку, у которой из всей родни сейчас на закате самым близким стал издохший пёс. И, главное, было непонятно, что со всем этим делать дальше? Ведь  мы вроде, как породнились. И как  теперь с этим жить? И было очень жалко собаку, которая ушла в этот тихий, предвещающий, наверное, и мой исход, осенний день…

31.08.2012.

Умер актёр Кваша. Уже ушли Раневская, Миронов, Папанов, Леонов… Недавно — Янковский, Тихонов, Лиознова, Жжёнов…  Каждый забрал с собой кусочек любви и капельку жизни. Нет, для них нежалко. Речь о накапливаемом одиночестве. Не становятся одинокими сразу. Одиночество обрывает окружение, как руки девочки лепесток в то время, когда её губы задаются вечным «любит- не любит». Когда – нибудь, а знающие люди утверждают, что весьма скоро, наступит  миг, что говорить и делиться будет не с кем. Переходим в категорию инопланетян, окруженных призраками прошлого. Все образы и сравнения для обновленного мира – неведомый арамейский. И тогда настанет наш день улетать…

Есть такие стаканы с разноцветным песком. Ими торгуют в магазинах, их с восторгом наполняют дети, особенно девочки. Слой синего следует за оранжевым, сверху можешь насыпать зелёный, фиолетовый и вновь отполировать синим.  Если представить, что человек = стакан, его надо встряхнуть. Ибо в человеке, в отличие от стакана, всё перемешано. Прошлое с настоящим, настоящее с будущим. Можно встряхнуть себя.  Потом кого-нибудь другого. Хоть и папу. И вот мы перемешаны. Но, скажем, во мне прошлого на 40% меньше, чем в папе.  Пропорция прошлого, равно, как настоящего с будущим и делает нас разными. Если бы мы могли обращаться в стаканы, то запросто увидели,  в каком конкретно месте находится разность. Это, как перед УЗИ пить цветную жидкость. А так, пока только на нюх.

02.09.2012.

Ушёл Дима Жегалов.Смешной, заикающийся, рыжий, часто нелепый. Непутёвый мальчик из моей юности, влюблённый в девушку Таню из хорошей семьи. Роман с несчастным концом, мезальянс, видный за милю. Беспрерывно скручивающий жёлтыми пальцами папиросы Жетан, а потом и всё, что дешевле. Не нашедший себя. В смысле: не заработавший, не сделавший карьеру. Но не кидавший. Многим должный. Давший многим шанс на милосердие. Застенчивый и брызгавший слюной. Способный зажечься. Заика, работающий на радио и тэве. Почти городской сумашедший, почти юродивый и точно не от мира сего. Имевший мужество жить всегда над ним. Обнимавший теплом. Спасибо, Димка, и прости, друг.

10.09.2012.

Самое прекрасное, что только есть на земле – маленькие человечки. Хороши бывают и старики. Почему же, вырастая, как правило, народец становится мерзким? Отчего старость изредка возвращает благородство? Четыре вещи обнаруживаются в стариках и детях: отсутствие страха, искренность порыва, беспомощность, маленькое «я». «Взрослым» этот «суповой набор» не свойственен.

16.09.2012.

Честный банкир — гость в наших лесах не частный, встречается реже единорогов. Но и те, к слову сказать, в последнее время стали пропадать.

17.09.2012.

Молитва.

Жизнь — погоня за счастьем. Попытка поймать неуловимое. Тарелка с фасолью, где какой-то из бобов и есть оно. Ложкой, лихорадочно… Одну за другой в рот. В поисках. В поиске.  Той самой, нужной и заветной.  Дно. Оказывается, проглотил! Проглотил счастье. Не заметил. Наверное оно было сверху. Следующая тарелка. О, Боже, почему я не верблюд и не могу нажраться впрок? Одышка, полный живот, дряблые щёки, старость, отчаяние, невозможность есть, жевать, бежать. Дурашка, куда ты? Нельзя гнаться за счастьем. Это не написано на заборе, но ясно и так. Только быть. Сразу, сейчас, одномоментно. Быть и всё тут. Счастье = Любовь. Аминь.

Корпоративные фотографии. Кривые лица коллег, оплывающие свечой. Фотографии проявляют старость, которой, как кажется субъектам, ещё нет. Но вот она. Лица полные фальши и соглашательства. Тупики острых углов. Мясоеды, вегетарианцы, последователи Будды, усталые онанисты — искусство света и тени не различает вас. Оно хладнокровно показывает, где смерть. Вы сами убиваете себя. «Спасаетесь» за ретушью фотошопов и мастерством человека выставляющего свет. О, гримёры! Эти сирены совести! К вам обращаюсь. Прекратите! – кричу, умирая от зависти и ненависти к сильным мира сего ибо сам слаб. Они должны видеть! Но они не хотят. Они хотят жить.  К чему им слух? Им трудно идти на свет. Он слепит глаза. Хорошо слепым, они видят сердцем.

Мы живём в мире, в котором, вырастая, дети становятся порнозвёздами. Детский смех сменяется слюной, похотью, спермой, животным криком. Удивительно. Но мир не умер. Напротив, лица жующих утренний круасан в городе Женеве и поодаль весьма аппетитны. Да я и сам среди них.

18.09.2012. – всё, что можно записать об этом числе.

19.09.2012.

Стало обычным не отвечать на письма. Когда не хочешь. Когда задают неудобные вопросы. Пишешь человеку, он молчит. Хочешь ясности. Думаешь о нём хорошо: может чел «не услышал», сломал ногу, с ним приключилась судорога, приступ эпилепсии и твоё письмо по ошибке отправлено в корзину. Набираешь грудь воздуха. Пишешь снова. Молчок. Тишина.  Тебе нужен ответ. Как дышать. Как сначала три часа терпеть, а потом писать. Как улыбка любимого. И ты знаешь, что адресат читал. Ау! – кричишь, требуешь, воешь, скребёшь по стене, выросшим вдруг когтём. Ау!!!

Сеть поглощает звук не хуже космоса. Ти-ши-на. Раньше было немыслимо повернуться спиной в разговоре. Перчатка, дуэль, сломанная жизнь. Сегодня честь стоит копейки. Через цифровую среду не добраться к горлу обидчика. Не можем дождаться. Молчим сами. Не верим никому. Презираем всех. Презираемы сами.

Юность – время прямых ответов. Пора открытых взглядов. Где ты? Настало время моллюсков и толстой кожи. Утверждают, что мы вольны выбирать себе жизнь. Ложь. На выбор у десяти из десяти не хватает сил. Иметь мужество честно сказать «нет» есть. Сил навсегда закрыть дверь – нет. Потому молчим. Гадим душу компромиссами. Расцветаем улыбкой случайной встречи. Как ни в чём не бывало хлопаем друг друга по спине. Надеемся на лучшее. Пишем снова. Ждём ответа. Ау?!

Звонила Роза. Просила счастья. Звонило счастье.  Просило… Просило Розу не звонить. А, меж тем, Розу мама очень любила. Папа у них потерялся. Не видел, как маленькая семимесячная Розочка розовым слонёнком ползала по одеялу, веселилась, кушала  мамину грудь, ворковала с ангелами и была, не то чтобы счастлива, но сама ангел.  Ведь ангелы не могут быть несчастливы по определению. Но могут ли ангелы сострадать? Могут ли видеть несчастья? Как это быть ангелом? Быть счастливым и сострадать одновременно? Ответа на эти вопросы мы не знаем, а потому вернёмся к Розе. Роза выросла. Ей шестнадцать, девятнадцать или около тридцати. Прохожие говорят: она некрасива. Но Роза хочет счастья. Она не помнит как быть ангелом. Ей и другим отшибли. Ангелы просят Розу не звонить. Как здорово не слышать ангелов. Какое счастье…

20.09.2012.

И что-то там в кровь, не в глаз, а в бровь, не ел морковь, старая кругом новь, о, Посейдон, ты предал вновь, взял судьбу, кинул на перековь, плохо, во рту нет словь, вот же мовь, прийди, разбей оковь…

21.09.2012.

У интеллигентного человека, всегда в наличии  повод для грусти и желание выпить.

Погребальное…

(шотландская песня)

Мы умрём на позитиве,
Вызывающе красиво,
Элегантно и роскошно
Будем в бархате лежать,
Пусть вокруг кружатся розы,
Георгины и мимозы,
Мы уже не встанем с ложа,
Тут и будет зимовать,
Мы умрём на позитиве,
На закате, в респективе,
Нам никто уже не скажет:
Ребзя, стоп! Хорош лежать!
Нас забудут наши дети
И не вспомнят наши внуки,
Разнесутся наши души
По стране, как поезда,
Кто-то капелькой росинки,
Кто-то рыжиком в корзинке,
Мы не знаем, кем мы станем,
Прекратив существовать,
Потому на позитиве,
На мажорном креативе,
В завывающем мотиве,
И на скуку наплевав,
Расплескав по жизни годы,
Разбросав прыщи по коже,
В этой бархатной рогоже,
Вниз по Стиксу отплывём,
Нам назначен вальс  Хароном,
Он поймал нас точно рыбу,
Рыба рассказать не в силах
Ничего и никому…

Чтобы состоятся мало того, что тебя назвали Эджук или  Владислав…

22.09.2012.

Никто не может  вдруг оказаться так чужд  и враждебен друг другу, так больно ранить, как самые близкие и любящие.  Эти вызывают  друг у друга идиосинкрази;ю наикратчайшим путём. Знают как.  Бац! Бац! – и в дамки!

27.09.2012.

Доверенное лицо с волчьим билетом.

28.09. – 02.10.2012.

Детям.

Нас дети начинают умалять
День ото дня и прибавляя к ночи,
Их каждый шаг нас делает короче
Нас дети начинают умалять,
Их первая улыбка, первый зуб,
Слезинка, газики и карусель вопросов,
Они берут года у нас без спроса,
Нас дети начинают умалять,
И так чудесно уменьшенье «Я»,
Движение в ничто и бесконечность  —
С детьми мы обретаем слово «вечность»,
Нас дети начинают умалять…

29.09.2012.

Стадия любви, когда впору задохнуться от невнимания друг к другу. Нужно прожить и это.

03.10.2012.

Человек не способен изобразить ничего равного по красоте созданному не им миру. Все произведения искусства лишь копии окружающей нас гармонии. А писательство — худшее из художеств, ибо зачастую обращено не во вне, на красоту божескую, а внутрь души нашей, половина из которой, если не говорить про всех, но лично про себя — кромешное зло.

05.10.2012.

Октябрь

Расплюснутый дождями город,
Размытость силуэтов и людей,
Ноябрьский собачий холод,
Вдруг проступает сквозь желток ветвей,
Приглушённость и акварельность мысли,
Шуршанье шин и чистота в словах,
Глоток кальвадоса простым движеньем кисти
Растит желание умчаться к берегам,
Отсюда прочь, за журавлиным клином,
Где остро, одиноко, хорошо,
Где каждый день за голубым марлином,
Ныряет солце и крадёт тепло

07.10.2012.

Пьеса «Весёлый развод» в двух действиях с эпилогом.

Предисловие: нажитое в браке имущество в отсутствие брачного договора делится супругами поровну.

Действие первое.

Муж приколачивает объявление к стене дома. Продам дом за поллитру. 250 налью жене

Действие второе. У нотариуса.

Жена:
— Не согласна. Только шампанское.
Дети у двери:
— А компот?
Муж и жена, оборачиваясь,  кричат хором:
— Вон!
Занавес. На кулисе надпись: Такое говно

Эпилог. Кулиса падает.

На сцене стол. На столе графин водки. Муж разбавляет  водку морсом. Выпивает. Смотрит в зал. Падает. Следом сверху падает кулиса. На заднике сцены зажигаются огромные неоновые буквы:
Полное говно!

Шквал аплодисментов.

08.10.2012.

Те, кто начинает жить великим прошлым,  просирают великое будущее и влачат жалкое настоящее.

13.10.2012.

В ответ на реплику знакомого: Ищу жену, попадаются ****и…
Жену — читай «любовь» — не ищут. Её встречают. Внезапно. Как таракана в булке с изюмом или грозу в феврале. Под неё попадают, как под поезд, и, сцепившись насмерть,оба летят под откос, видимо, к счастью.

14.10.2012.

Нет ничего выше простого семейного счастья. Жена, дети, дом, квартира, хибара, шалаш  полные любви. Остальное — деньги, слава, карьера, одиночество художника и даже талант – химеры и полное говно по сравнению с любовью.  Любовь представляется мне формой земного счастья, переходным состоянием к любви Божеской, тому ради чего собственно и затевалась сама жизнь. Без этого «тамбура» постичь Бога — дар подвластный немногим. А значит, привет: мрак, мертвичина, холод. Женщине, в этом смысле, проще. Она обретает земную любовь родив. Малыш для неё мир. И мужчина, и дом, и пища, и Бог. Мужчине требуется найти свою женщину, чтобы вместе с ней родить своих детей. Найти двух, родных и равных тебе, произвести, отыскать одного из них не из себя, а из семи или сколько там нас миллиардов – затея, ох, непростая. От того много неустроенных нас и много в нас злости от неустроенности. Так что, чтобы вам не внушали,  деньги, карьера, успех – говно. Важна только любовь. Любовь как первый шаг к самоотречению, смирению, к Богу, и ныне, и приисно, и во веки веков,.. Аминь.

15.10.2012.

Посвящено Н.

Я настигаю в море лошадей,
Они плывут дельфиньими стадами,
В Гиперборей, идём в Гиперборей —
Поют русалки чудо-голосами,
И там, где нет ни суши и ни вод,
А лишь туман желаньям неподвластный,
Я, завершая свой земной обход,
Мелькну лучом и вслед за ним погасну…

23.10.2012.

Из разговора с приятелем: Уадик, я делаю детей каждый день!…
— Арчи, когда сделаешь детей, дети, наконец, сделают тебя!

Часто думаю: когда мальчик, юноша, становятся мужем? Ведь не про зависимость от пивного пузечка речь и не о том, что закабанел. Речь даже не о мелкотравчатых юбилеях: тридцать, тридцать пять, сорок… Мне кажется, муж в жизнь мальчика входит тогда, когда он начинает видеть радость и смысл в слове «уступить». Этой первой ступени к прощению. В этом много женского, и потому к нам понимания «уступить» приходит позже.  Ведь многие готовы к этому первый раз в своей жизни, если уступить надо дочке или сыну. Как много проигрываем из-за этого… Скольких вершин не достигаем?…

24.10.2012.

Жить в мире, где женщины не меряются «письками» с мужчинами, прекрасно. Мне возразят: мол, мужик пошёл не тот нонеча, процентов восемьдесят уроды. Ошибка.  Процент умных, равно как и уродов, неизменен. Возможны лёгкие отклонения, не более.  Это как с пассионариями. Перевалило за десятую часть, и понеслось: великое переселение, революции, бунты, войны. Словом, народ-то, мужик в том числе, тот же. А времени, возможностей, культурного багажа и склонности к мерению, соответственно, у женщин стало больше. Возник новый соблазн, рождающий, что естетственно, следующие пока не до конца расшифрованные. Они дремлют втуне.  А кому это надо? Им(женщинам), нам(мужчинам), нашим детям ? По-моему, никому.

26.10.2012.

Радость.

Я юность уважаю ни за что,
Ведь там со мною аньки, васьки, Лёнька,
Их можно по плечу и не легонько,
А можно получить, но не всерьёз,
Ещё никто не предан и не крут,
И не порос быльём и мшистой ленью,
И строен резвой стройностью оленьей,
И скроен, как Орфей, хоть счас в пасьют,
Никто не скуп и в помощь всяк порывист,
Готов отдать хоть всё из ничего,
А кто-то уже с юности прижимист,
Но колется сравнительно легко,
Ещё не одолела безнадёга,
Ничем не ограничен горизонт,
И во все стороны лежит дорога,
Не превратившись в оксю-да-морон
Не съеден нами страсбургский пирог,
И манит жир котлет, и рюмка водки,
Не полюбился вкус ещё селёдки,
Всё впереди, я юн, мне хо-ро-шо!
Я юность уважаю ни за что,
Она ко мне подходит беспонтово,
И пусть потом была судьба сурова,
Но в юности всё было, и..,прошло…

30.10.21012.

Самая удивительная в мире вещь — это каштан. Каштан приятно перекатывать в руке и сжимать. Он тёплый на ощупь и хранит память о державшем его минимум пару минут. На него приятно смотреть. Кто-то видит в каштане облако, кто-то зайца. Иным каштан представляется мягким свинцом или полётом шмеля. Кем, чем в следующую секунду станет каштан предугадать нельзя. Единственное, каштан не способен быть острым. Он не режет и не скулит. Если долго смотреть на каштан, можно заметить, как он растёт. Каштан всегда приятно пахнет. Он мокрый, как нос собаки. Немногие знают, что каштан способен быть аватаром, но на деле, каждый по уходу за горизонт стремится вернуться сюда каштаном, потому что с ним можно говорить и ему рассказывать. Слушать каштан всегда увлекательно, истории его неповторимы. Если вы потеряли каштан, найдите в кармане копейку и внимательно посмотрите на неё… Через два часа она станет каштаном.

Человеческая жизнь, безусловно, драма. Дух борется в нас с животным. В тех, кто плывёт по течению, дух постепенно гаснет. А тех, кто одерживает победу, уже завтра ждёт новая битва, и шанс проиграть огромен. Тем ярче и удивительнее блистают рядом редкие свидетельства немногих побед. И в каждом, даже самом последнем, есть силы пробудиться, восстать, победить, тут же быть сокрушенным и рухнуть вновь. Человек обречён и непобедим в борьбе за свой Дух.

Лишняя буква, как фальшивая нота. Вставишь — и всё не то: другой звук, интонация, ритм. Пишущие, пойте чисто, хотя бы старайтесь…

Когда любишь, думать, что вы понимаете друг друга с полуслова, дышите одним —  смешно и наивно. На поверку всегда не так. Что русскому хорошо, немцу смерть… Двое — всегда амбивалентная по отношению друг к другу пара — и никак иначе. Знать это в начале дороги невозможно. В этом юмор. Любовь — шутка, в глазах которой стоят слёзы.

31.10.2012.

Принц на белом коне.

Все мечтают о принце на белом коне. Абсолютно все, без исключений.  Девочки, мальчики, подростки, девушки, женщины бальзаковского возраста, «бодрые старички», ипохондрики, ебливые коммерсанты, банкиры-тихушники, сволочи управдомы. В этом нет ничего больного и гомосексуального. Мечтают днём, ночью, в минуты отчаяния, часы признания и рассвета. Этого лишены смиренные, но они не для  мира сего… В самом деле, каждый ждёт Принца. Ждёт, что кто-то добрый и необычайно мудрый, в светлом придёт, погладит по головке, скажет: ты молодец! Вот, держи.., и вручит… Каждому своё. Миллиард долларов США, таблетку от рака, новую фигуру, волшебную палочку. Это обязательно случится. По- другому и быть не может.  Ибо так Справедливо! В этом уверены и так думают девочки, мальчики, старики-тихушники и далее по списку – миллионы, сорри, миллиарды. Принц на белом коне – это сказка о Справедливости. Но есть ли она в жизни? Готов ли каждый из нас увидеть её? А увидев, смириться? Штука в том, что принц давно прискакакл. Серьги розданы. Лошадь пасётся неподалёку, прямо за вашей спиной.

Жизнь как слонёнок из мультика, а мы -живущие- мартышки оттуда же. Итак, слонёнок приносит нам привет от удава. Где? Какой он? – расспрашиваем и грустим, ничего не чувствуя. Сам удав, в отличие от мультика, к нам не идёт. Так и остаемся стоять с грустью и  «пустыми» руками. Счастье, как правило, незаметно из-за нашей жадности. Жадность, как и голод — неутолима.

Хоть на капельку души и на мизинец тела…

01.11.2012.

Все делятся на кобелей, верных мужей(жён) по призванию и верных под гнётом обстоятельств. Переходы из одного состояния в другое нечаянны, невидимы постороннему глазу, потому измены так неожиданны, спонтанны и оставляют после себя разрушения, точно смерч.

Идеальный мир.

В моем идеальном мире
Не умирают солдатики,
Они превращаются в кроликов,
Смешно удирая в кусты,
И там обращаются в павликов,
Сергеев и даже толиков,
Мамам звонят старательно,
Лапами о листы,
В моем идеальном мире,
Совсем не тонут кораблики,
Они изменяются в облако
Или мыльный пузырь,
Бьются о небо радугой,
Свежими, колкими брызгами,
Падая к низу каплями
Стекают за воротник,
Только вышла промашечка,
Так мелочишка, сопелька,
Глупая ерундовина,
Чортовый шпингалет,
Капли летят стремительно,
Капли летят старательно,
Тоннами испаряются
Их уж и не поймать,
Мамы сидят усталые,
У мониторов горбятся,
И обрывают клавиши,
Каплям не позвонить,
Милые, наши мальчики,
Славные, единственные,
Не уплывайте за море,
К бису все корабли,
Тогда уж лучше солдатики
Чтобы пиф-паф и кролики,
Нежные, мягкие кролики,
С дыркой на левом боку….

02.11.2012.

Можно преодолеть кризис среднего возраста, а можно отдаться ему. Что лучше?

05.11.2012.

Групповой секс — это как одновременно кушать суп и сморкаться в него.

Лучше маленьких детей никого нет. Единственное оправдание существования взрослых – их способность делать детей. Про стариков ещё ничего не знаю.

Если бы не порно и мошенники,  Интернет был бы святым.

11.11.2012.

Если взрослые люди решают порвать старые тетради и начать новую, общую, за этим должно стоять чувство.
По-другому нельзя…

14.11.2012.

Творческое начало, если под творцом понимать человека, всегда замешано на сексуальности. По-другому не бывает.  При этом творческий процесс можно рассматривать как гормональное. Он награждает художников-мужчин женским (повышенная ранимость, трепетность, да что угодно, вплоть до извращений), женщин — мужским.  Творчество, как интуитивный процесс познания, не может быть не связан с сексуальностью. И перед художником-мужчиной стоит задача – познать женщину. Как? Ведь успокоиться возможно, лишь когда уверен, что найденный ответ правда. Как? Каждый находит ответ самостоятельно…

16.11.2012.

Делать глупости – это неотъемлимое право человека, а право делать добро завоевывается в борьбе с собой.

17.11.2012.

Хороший вкус – это всё на чём можно настаивать.

Чем по утрам есть сосиски, сразу начинайте с говна. Холостяцкая мудрость.

С мальчиками случается…
Мой мальчик, а сколько ж тебе было лет?
Наверное,  столько же сколько и зим.
Не вспомню, во что же ты был одет?
Но помню, что был ты тогда невредим…
Безусый, со шпагой, не видел бед,
В атаку шёл  и был не один,
Но волки бежали, почуяв след,
И отогнать не хватало сил…
Ждёт всех героев  злодейка-судьба,
С кинжалом и жалом, любезна и зла,
Сажает мальчишек на корабли,
В поисках новой и щедрой земли,
Но лишь вдали оставался причал,
Как экипаж корабля уставал,
И за борт, к акулам, в ничто, в никуда,
На дно опускалась  душа моряка,
Обычная, без выкрутасов судьба,
И в меру счастлива, и в меру слепа,
А  там у причала уж новый народ,
Не терпится люду покинуть порт,
Такая адская круговерть,
Никто не верит в полную смерть,
И смерть хохочет зубами остра,
И тоже не верит в себя сама.. …

20.11.2012.

Девушке простительно быть восторженной. Восторженность в 15 мила и прелестна. В 20 приемлима и понятна. В 25 настораживает. В 30 раздражает. В 35 обладателя хочется назвать экзальтированной дурой. В 36, 37, 38, 40, 41, 42 и тд. От такого человека хочется убежать или придушить его немедленно и на месте. Так продолжается пока ему не исполнится 65. Бабушкам идёт быть восторженными. Когда старость видит перспективу – это прекрасно. Так что есть восторженность: плюс или минус? Или проблема в нас? В зависти оптимизму? Хрен его знает…

24.11.2012.

Агрессия среднего возраста, а приходит  он ко всем в разное время, связана, как правило,  с тем, что начинаешь считать, мол, совершенно не осталось времени, чтобы(?) Тратить его на идиотов. В этом и заключена суть пассионарного идиотизма. Мудрость же связана со смирением. Пониманием того, что ничего и никого переделывать не нужно. Не тебе, собственно, определять и оценивать поступки, мысли, интеллект окружающих. Ибо вместить  в себя чужую жизнь до капельки человек не в состоянии, значит, и судить не может. И свою–то не хватает жизни оглядеть и понять с головы до пят…

Когда настает старость? Сначала пропадает музыка, которую ты слушал всю жизнь.  Её можно обнаружить на специальных кабельных каналах с ничтожным рейтингом, таких же интернет- страничках и радиостанциях. Сообразить, как это сделать, ты уже не в состоянии. То же творится с кино, которое считал крутым. Артистов, которыми восхищаешься, никто не знает. Книжек, которые читал, тоже никто не знает. Ладно, вру. О Шекспире люди что вокруг, как и ты, слышали.  Ну, не будешь же ты уверять меня, что когда-то читал Шекспира? Давай, без понтов. Сейчас уже можно. Даже если никуда не переезжал последние тридцать лет – всё вокруг становится другим. Магазины на углу, одежда, у хлеба и воды другой вкус. Люди говорят на знакомом языке, но ты не понимаешь его. Чужой и вокруг всё чужое. Последняя стадия старости – лишний.

26.11.2012.

Если по чесноку, дружбы не бывает. Расположение – да.  Участие — случается. Приятельство — конечно. А дружбы нет. В школе я думал по-другому. В школе, с ребятами во дворе, в летнем лагере… Мир был иным. Он делился на своих и чужих, чёрное и белое.  За своих надо было драться. Врагов бить. Простая жизнь. Мы росли, учились, влюблялись, плакали. К нам приходили первые победы и неудачи. И где-то на повороте мы разом потеряли способность быть искренними. Открытыми. Не потому что оскотинились, нет. Но быть белой вороной и жить белой вороной – две большие, как говорят в Одессе, разницы. Мочат не террористов, мочат трепетных.

Ну, скажите, много по жизни было тех, кто говорил: да, плюнь ты, Валька или Егор, давай помогу. И, действительно, помогал. Впрягался, ручался, не боялся сделать себе неудобно из-за тебя, я уже не говорю: причинить  боль. Или мог дать денег. И не надо сейчас про армейскую дружбу, Афган или Кавказ. Сам служил. На войне другое. Там от низости хранит стыд. А здесь, в мирной жизни, остаться совестливым труднее. Не поддакивать начальнику: мол, да.., не тянет Петруша… Да, просто промолчать, наперекор. Не лебезить, не заискивать, не искать собственной выгоды. Не подставить, когда вопрос о бабле. Это редкость.

Мне сегодня кажется, да нет, я твёрдо знаю, что искренне плакала обо мне только мама. Ну, и отец. Только он не признается. Знаю, потому что сам, каюсь и грешен, плачу когда волнуюсь за Алину, Артёма или Арсения.  Знаю, что есть один тыл, что не предаст. Только одни глаза, которым ты нужен любой: успешный, не успешный, вымытый и плохо пахнущий, нищий или богатый… Да и тебя, по-большому, к чёрту, мачизм, интересуют только её руки и нежность. Только одно есть место, чтобы опереться, где выручат, не предадут. Твой дом — это же не стены, а семья. Только здесь готовы ради тебя пожертвовать всем, чем угодно. Ды и ты сам готов ради них жертвовать всем. Легко. Семья – важная часть моей души. А если честно, то и весь я.

28.11.2012.

Каково это жить и умереть стопроцентно правым?

29.11.2012.

Устаешь от эмоций. Не хочешь ничего. Стать камнем – вот блеск. Даже по телеку смотришь давно известное. Сейчас твой любимец возьмёт гейм, сет, мач. Афигенно!!! Ура! Никаких расстройств. Никаких новых людей рядом. Старые привычные подлости. В них даже можно найти радость. Никаких новых маршрутов, порывов, мыслей, книг, музыки, стихов. Ничего. Умоляю, не надо! Только не это. Пусть терновый куст. Пусть. Пусть как есть. Скажете так «плохо»? Неправильно? Мне хорошо. Утекает жизнь. Капля за каплей. Так тот, кто ещё вчера был  «во каким Вадькой!» превращается в ненужный никому и самому себе биологический хлам. Сон души глубок, сладок. Плоть обретает тлен. Иерихонская труба, где ты? Тссс. Молчи. Не буди меня. Не хочу, устал, нет сил… Кажется, только сон утолит меня…. Или всё неправда? Аминь.

03.12.2012.

Жизнь, такая штука, мальчик, что никто не скажет, как правильно. Или тебя не устроит ответ.

Злоба на мир – следствие неудач, ибо злиться на себя сил нет.

08.12.2012

Пичалька 1.

Жестокое сердце, а камень кремень,
На нём не согреться, на шею и в тень,
В прохладу колодца, грусть смоёт вода,
И глупые звёзды не вспомнят меня,
Придёт снова вечер, такой же как был,
Незримый я буду мечтать средь могил,
Про юность шальную, про трусость свою,
Лишь ветер заглянет на тризну мою…

Женское.

Ах, говорите глупости, мне глупости так нравятся,
От них любая умница, становится красавица,
Ах, говорите глупости не пошлые, но милые,
Простим обиды прошлые и будем жить счастливые,
Ах, говорите глупости, они важнее колкостей,
Они приятней резкостей, к чему жить недомолвками?
Ваши чудные глупости куда приличней пакостей
Зачем же нам собачиться и быть друг другу волками?
От глупости до глупости, от поцелуя нежного,
В горшке любое семечко воротится подснежником,
Планета не поежится, обиды не останется,
Ах, говорите глупости, мы дуры, нам так нравится…

09.12.2012.

В Юрмале зима-зима. Снежно, бело, морозно, ночно и скрипит. Девятнадцать минут назад мне исполнилось сорок четыре года. У меня трое детей. Все живут не со мной. Сижу в пустом доме и делаю эту запись. Как-то не так живу? А как правильно? Не знаю. Знайте все — очень люблю Алину, Артёма и Арсюшу. Простите меня, милые, папа будет стараться…

Пичалька 2.

Белый снег, как чистый лист бумаги,
Шанс проститься с болью на бегу,
И оставить в прошлом передряги,
Наши неурядицы в быту,
Как же быть, с какой начать мне цифры?
Первым что из памяти стереть?
Твоих губ с горчинкою улыбку,
Или лёгкую сутулость твоих плечь?
Первым что забыть: глаза иль пальцы,
Запах кожи или нежность рук?
Или же смертельные объятья
Наших ужасающих разлук?

Совершенно невозможно тратить время на идиотов и тех, кто не хочет слушать. Людям вообще не нужно ничего доказывать, а то они звереют.

10.09.2012.

Пичалька 3.

Нелюбимые вдовы мальчиков,
Нелюбовь выражают чинно,
И несут её благочинно,
На могилы роняя розы,
И смешно напудрив носик,
На каблуках идеальной фигуры,
Диктуют они мемуары
О жизни, что не было вовсе…
Нам очень хотелось прорваться,
Докричаться, сказать: неправда!
Но в вакууме нету звука,
Смерть вполне себе виртуальна,
Это очень трудно — воскреснуть,
Нерешаемая задача,
Засыхает убитая память,
Бронзовея  мраком надгробий…
Нет! Нирвана ещё возможна,
Не сейчас, через семь столетий,
Пусть скупая спина летописца
В келье льёт кровавые слёзы…

Ребята, давайте не игнорировать друг друга, это чудовищно сближает.

По сравнению со страданиями детей, стихи – говно!

11.12.2012.

Сегодня Арсений сказал «мама»! Он самый красивый мальчик на свете. Тьфу, тьфу, тьфу… У меня два самых красивых мальчика на свете — Артём и Арсений, и одна самая красивая девочка — Алина. Тьфу, тьфу, тьфу….

13. 12. 2012.

Детское.

Я за зонтик в горошку отдам в понарошку
Скорлупу  от орехов и мясную окрошку,
А на деле отдам я за зонтик в горошку:
Сапоги, постигар и сынишку Антошку,
Но закончится дождик и зонтик в горошку
Мне не нужен, а нужен сынишка Антошка,
Календарь, печенюжка, глубокая ложка –
Всё ценнее, чем зонтик,пусть даже в горошку.

Котэ.

Когда улетят котэ,
Что же от нас останется?
Верно, что ничего,
Только пустая душа,
И девочка в тишине,
Милая, некрасавица,
С горя встанет на стул,
Рыдая на темноту…
Когда улетят котэ,
Сверчок утихнет за печкой,
И мир забыв про уют,
Ворвётся в тартарары,
Когда улетят котэ,
Жизнь задрожит, как свечка,
И теплое молоко
Не вынесет детям мать,
Когда улетят котэ,
И люди, и иностранцы,
Тотчас уйдут на фронт,
Где примутся умирать,
Не улетайте ,котэ,
Лакомитесь сардинками,
Капельки доброты,
Остатки пролитых чар…

15.12.2012.

Отражение.

Я в зеркало разглядываю жизнь,
Уже давно минули мои сроки,
И вечера, как зимы одиноки,
И пальцы тонкие, как будто они лист,
Заменим слово «жизнь» на слово «смерть»
И поглядим без страсти на остаток,
Посмертной маски слепок, отпечаток
В котором нет любви, а только след…
Что ждёт за гранью? Есть ли там вода?
И радость, и печаль на перепутье?
Бывает там весеннее распутье?
Мне кажется, что «нет», а может «да»?
Каков огонь и что он обжигает?
И есть ли смысл клинку дырявить плоть?
И боль..,  кто там её приумножает?
Чудовище, любовь или Господь?
Ещё немного, перейду за грань,
Сегодня, завтра иль на третьи сутки,
А вам оставлю шутки, прибаутки,
И фальшь, и тосты за прекрасных дам,
Да, испытаю там огонь небес
И горние души своей порывы,
Узнаю, где во мне таился бес,
Кто врачевал душевные нарывы,
Узнаю.., не скажу вам — ни-че-го,
Запрячьте компас под обрывки карты,
Здесь всё впервые, здесь мы космонавты,
Смотрите в оба, не идёт ли кто…

Мне кажется, стихи – такой же способ высказывать мысли, как и все остальные. Например, проза, уравнение в математике или формула в физике. Но ритм, рифма, образ и может ещё что-то, что и нет слова назвать, обогащают мысль автора «прибавочной стоимостью», иногда такой силы и стройности, что и сам он «ни сном, ни духом». От того, кажется,  стихи не принадлежат поэту. Это чужие мысли, записанные его рукой.

Жизнь можно сравнить с пробитой лодкой. В начале течь небольшая, незаметная. Потом прибавляется. Но едва-едва. Наконец, по щиколотку, колени, выше. И наступает ступор. Нет сил.  Мы перестаем осушать лодку. Ничего не замечая, сидим, уставившись в одну точку. Вода — это новые эмоции, информация, что несёт нам жизнь. Когда насыщаемся, мы начинаем жить только воспоминаниями, переварить новые эмоции нет сил. Вот почему всегда в моде старые передачи и фильмы, когда всё известно и прожёвано до мелочей. Смотри-смотри, а всё тоже. Лафа. Плохие погибнут, хорошие спасутся,  мир устоит. Забег, матч, выступление закончится победой любимчиков. Всё хорошо.  Это и называется старость.

17.12.2012.

Чудесно думать друг о друге без иллюзий,
И видеть ближнего, как и рентген, насквозь,
Обременительны приличия потуги,
Напыщенный и мелочный серьёз
Вновь станем наги и отважны словно дети,
И обретём свой первозданный смысл:
Лишь о себе, лишь за себя в ответе,
На ближнего не тратя малых сил,
Такое счастье мыслить одиноким,
Так невозможно выжить одному,
Такая чехарда  из пташек краснобоких
Дерущихся за крошки на снегу…

19.12.2012.

Женщина глухо поёт в микрофон
Морщины, усталые руки и взгляд,
Мы с ней незнакомы, но годы подряд,
Унывную песню певица поёт,
О сыне, о боли, о всём, что сбылось,
Не важны слова, нету сил и нет слёз,
Шопен в облаках, а она среди нас,
Снежинки её покрывают лицо
И кажется, что зазвучит в тишине
Дуэт, но гаснут в космической мгле,
Все звуки, лишь сердцу от песни светло,
И хочется спать, ибо в песне тепло…

Зимой осеннее.

В Юрмале бакланы и туманы,
И в кафе заходят в сапогах,
Терпкий запах Марьи и Хуана
Блеск от одиночества в глазах
В небе полнолуния разгулье,
И гусей печальных караван,
Было выпить в планах каплю грусти,
Ну, а вышел с горкою стакан,
Мой октябрь —  хрустальный колокольчик,
А ноябрь — просто тишина,
Где ты милый, рыжий, светлый мальчик?
На  сердце сутулая тоска,
До тебя, увы, не дотянуться,
Не покрыть  осенний горизонт,
Разве что, увидев, улыбнуться,
И обнять, поняв, что всё не сон,
У старухи-жизни свои планы,
Сломана старинная буссоль,
Поднимают ветры ураганы
И не дожидается Ассоль…

20.12.2012.

Марианские хроники, 2013г.

— Слушай, а в Кокнесе ещё есть люди?
— Не знаю, но само Кокнесе пока есть.
— Тогда ждём что ли?
— Чего?
— Весны, понятно. Весной люди должны уйти.
— ?
— А хрен их знает. Это ж люди. Возьмут и уйдут куда глаза глядят. Лови их потом…
— Ты их с зайцами не путаешь?
— Ну, путаю, и что? Чего пристал?!
Выстрелы. Один из собеседников остается лежать на потресканной земле Мара. За горой громко стрекочут визавуды, это марсианские кузнечики. Убийца прячет в кобуру смит-вессон, сплёвывает и недовольно бормочет:
— Вот, козёл! Чего пристал, чего пристал? Гомосексуалистом быть устал! Ладно, весной поеду в Кокнесе. С парнём познакомлюсь.
Над планетой стремительно восходит солнце. Визавуды затихают, а марсианский ковбой внезапно растворяется в воздухе…

Когда уйду.

Когда я уйду, знай,
Любовь разорвала сердце,
Что правильно и хорошо,
Оно мертво без любви,
Когда я уйду, знай,
Всё счастье и радость детства,
Белками с твоих плеч,
Сигали кто в лес, кто в кусты,
Когда я уйду, знай,
Что страхи и муки ада,
Просто нелепо смешны,
Я на земле любил,
Когда, я уйду знай,
За мною спешить не надо,
Но помня характер твой,
Я плотно закрою дверь…

21.12.2012.

В каждом мужике кроется охраняющий территорию самец. Ревность — следствие. Способность приподняться над этими страстями приближает нас к Творцу.

В каждом сидит непризнанный гений, и он не в силах мириться с безвестностью…

23.12.2012.

Новогоднее…

Я зашью монетку счастья за подкладку пиджака,
Но носить его не стану, повисит пускай пока,
А потом о ней забуду, день за днём, за годом год,
Исподволь, из ниоткуда праздник на сердце сойдёт,
И под ёлкой новогодней, свой решу облегчить вес,
Нынче, право, верить чуду, уже чудо из чудес,
На ладонь кладу монетку; решка ли, орёл, ребро?
Или детская конфетка, если снимешь серебро?
Без фольги и без печали на руке монетка ждёт,
Я хочу напится чаю и отправить её в рот,
Больше счастье по приметам не намерен ожидать,
Коли доживу до лета папортник пойду искать…

24.12.2012.

О любви…

Не высказать любовь, не описать,
Не запланировать, не получить по почте,
Её порою бесполезно ждать,
И плакать горько одинокой ночью,
Она тебя охватит целиком,
Как пламя обвивает свою жертву,
И вырваться не сможешь, мотыльком,
Сгоришь, испепеляя в танце сердце,
Жестокий мир, жестокие сердца,
Но добрая любовь живёт у Бога,
Тут на земле, где каждый из нас «Я»,
Любовь — змея, обманка, недотрога
Острее обоюдоострого меча,
Пронзительней стекла, сильнее стали,
Любовь жестока с нами иногда,
Она источник боли и печали,
Её не победить, не взять в бою,
Ни мира испросить, ни контрибуций,
Но без неё никак, её пою,
С времён тех юношеских, розовых поллюций,
Она возможна, где звучит Орфей,
Где нежность, сострадание и ласка,
Она не приз в борьбе, и не трофей,
Любовь- шрапнель бьёт упреждающим, сквозь маску,
Но всё пройдёт, умчится в небеса,
И поезд покидает тень вокзала,
И не вернутся милые глаза,
Всё потому, что милая устала…

25.12.2012.

Никто никогда никого…

Никто не знает никого
И в этом есть большое счастье,
Жизнь в полночь истечёт точно метро.
И каждый в жизни может статься мастер,
Нет времени узнать других,
Когда в себе ещё не разобрался,
Нет времени понять, что жил,
Лишь отсвет в памяти,
Что в детстве целовался,
К высокому тянулся всей душой,
Способен был на низкие поступки,
Как умер, для кого-то стал герой,
А для кого-то мимолётной шуткой,
Лицом к лицу лица не увидать,
Но отойти подальше, честно, страшно,
Хотелось дома в тапочках мечтать,
Но время подошло для рукопашной,
Конечно же, меня осилит смерть,
Мне не пускать корабликов бумажных,
Пришёл черёд моей мечты истлеть,
Как суета вокруг многоэтажна…

Стерлядь, запеченная в сметане, сервированная лимоном и тертым хреном – вот думаю, о еде ли это?

26.12.2012.

Наткнулся на передачу о Хармсе. Рассказывали о нём, о творчестве, о том, как погиб. Его арестовали в Ленинграде, в блокаду. Накануне ареста Хармс нервничал, боялся, видимо, предчувствовал нехорошее. Утром, когда они с женой ещё лежали в кровати, за ним пришли. Трое. Все невысокого роста. Позвонили в дверь, и сразу стало ясно: кто и зачем. Хармс был ребёнком. Большим взрослым ребёнком. Он воспринимал мир с ребячьей непосредственностью. Можно сказать, что в теле тридцати семилетнего мужчины жил пятилетний мальчик. Открыв дверь, жена сказала, что Хармс ушёл за хлебом. И они, ещё минут двадцать, лежали обнявшись. Он, наверное, плакал. Он же понимал, ясно видел, что его ждёт. Он же большой писатель. Дар предчувствия, воображения, ум. Представьте чувства пятилетнего мальчика, которого через несколько минут оторвут от мамы. Здесь мама – это его комната в коммуналке, его литература, его любимая – его жизнь. Их посадили в машину и повезли. От машины до «большого дома» конвоиры практически несли Хармса. Самостоятельно идти, от ужаса, он не мог. Семь лет до этого Хармс был признан сумасшедшим. Умер Харм не в камере. Скончался в тюремной больнице. Через два месяца. От голода. Каково мальчику  пяти лет не видеть никакой еды? И хлебушка ни кусочка. Что чувствует пятилетний умирающий от голода малыш?! Что?! … ! … По нету ходит плакат: « Не убивайте незнакомых людей. У них может быть котик дома.» Милый, трогательный, вызывающий улыбку плакат. Сижу и думаю, какими же тварями мы, люди, и я в том числе, можем быть! Очень жалко Хармса. Хотя он и не котик.

Невыносимо жить вдали от детей. Настоящий ад. Нечем дышать.

Как дела?

Всё жду, когда меня отпустит боль,
Но эта проходимица седая,
С неистребимой выдумкою вновь
И душу, и нутро моё терзает,
Она прокралась втихую, как вор,
Искусно, подобрав ко мне отмычки,
Не распознав, пустил, как гостя боль,
И вот теперь она почти привычка,
Мы с ней сроднились точно близнецы,
Тут не поможет гений операций,
Неразделимы я и боль внутри,
Она актёр, охочий до оваций,
Она вампир, упившийся бедой
И торжествующий в своем зверином крике,
Негаданно для боли стал едой,
Обглоданный Орфей без Эвридики,
Пока не осушит меня до дна,
Не выпьет досуха, боль не уйдёт с позиций
Я стану полым словно колба и меня,
Сочтут не годным к новым экспозициям,
Простившись с болью, вскоре улечу,
Свободный, налегке,  без аммуниций,
Исчезну я, погибнет боль во мне,
Словно старик забыв родные лица…

27.12.2012.

Тост. В следующем году патриотический маразм моей этнической родины будет крепнуть. После запрета американцам адоптировать российских сирот, запрета чиновникам и депутатам иметь счета заграницей и там же учить детей, не сомневаюсь, что уже в начале 2013 Дума примет законы последовательно запрещаюшие российским чиновникам и депутатам употреблять в пищу: итальянские и греческие оливки, французкий виноград, немецкую ветчину, итальянскую пасту, а также испанское гаспаччо. Приговором для многих прозвучит решение российского парламента запретить русским чиновникам и членам кабинета министров употреблять креплёные португальские вина. Во второй половине года законы начнут касаться и бизнесменов. Только патриотичные смогут обслуживать и получать бюджетные деньги. А, значит,  бизнес тоже откажется от рижских шпрот, сыра с плесенью и дорого сердцу игристого Prosecco. Из эфира, наконец-то, исчезнут Бизе и Модерн Толкинг. К началу 2014 будет восстановлено крепостное право и Юрьев день, порки плетьми на конюшнях, сами конюшни, обращение «холоп» и обязательные сарафаны для слабого пола. 26 декабря 2025 года на Сенатскую площадь выйдут современные декабристы. Отпрыски Прохоровых, Ротенбергов, Потаниных и Абрамовичей. Желаю, чтобы все!

30.12.2012.

Всю неделю очень и очень больно. Невыносимо больно без Арсюши. И ничего не помогает. Даже алкоголь. Ничего не пишется. Совершенно нет сил. Не хочется никого видеть, чтобы не портить людям Новый год своей кислой рожей. Сегодня чуть не разрыдался при Артёме. Не знаю на сколько ещё меня хватит.

Блогославление – новояз.

День рожденья.

Наступит день, и облачат меня в пиджак,
Пусть возьмут новый, лучше однобортный.
Хотелось бы мне грима избежать,
Почту за честь пугать гостей зелёной мордой,
И буду наг, как яблоко, лишившись кожуры,
Предстану без лукавств, самою сутью,
И станет очевидно, что бежал,
Что выдохся, и снова на распутье,
Что не успел о главном рассказать,
Внушить к себе любовь…, хотя стремился,
Что маму часто в школе оргорчал,
Да, и потом, ничуть не изменился,
Что был самовлюблён, что эгоист,
Что трус и что в сочуствии нуждался,
И лишь один немой вопрос в глазах повис?
Ушёл? И что же, типа оборвался?
Уже не позвонить, не придушить,
Не вызвать в суд и не призвать к ответу?
Какого чёрта, сука.., мог бы жить..,
Или хотя бы протянул ещё до лета,
Но ярость схлынет быстро в пять минут,
Все выпьют и грибочками закусят,
И побредут имущество делить,
Причмокивая это послевкусье,
При жизни был не нужен никому,
С успехом игнорирован и после,
При подготовке к  Страшному Суду
Товарищи обмоют мои кости…

02.01.2013.

Пора.

Живу в избушке на куриных ножках,
Без света, без оконцев, без дверей,
Свирепых две и преданных бульдожки,
Избушку сторожат от злых людей,
Днём псы грызут cтарушке курьи-ноги,
И капает с клыков их красный яд,
Коль путник повернул на ту дорогу,
То нету для него пути назад,
Стекает кровь на шляпки мухоморов,
Что водят хороводы день и ночь,
И до полуночи ведут бульдожки споры,
Сожрать сырым иль в ступе истолочь?
Сиречь каким? – вопрос престранно праздный,
И долго ль будут псы ещё гадать?
Сожрите хоть сырым, хоть варенным, вальяжным,
Да, кушайте ж уже, коль решено сожрать…

Риму.

Можешь ехать из Генуи,
Или даже из Падуи,
И как местные жители
Пропитаться Элладою,
Можешь жить во Флоренции,
Или плыть по Венеции,
Или в Пизе потратиться,
Прикупив сто сестерциев,
Можешь глянуть на Корсику,
Осмотреть всю Сардинию,
И сломать себе голову:
Дал, Господь, изобилие!
Или соколом-финистом,
Гордо реять над Этною,
Изменив, на хорошую,
Нить судьбы неприметную,
Можешь пить вино с вызовом,
Или только фалернское,
И решив вопрос с визою,
Позабыть всё губернское,
Побывать где угодно,
Хоть в Локарно лазоревом,
Но без Рима Италия,
Не страна, ерундовина…

06.01.2012.

Расставаться плохая примета,
Оставаться совсем невозможно,
Память сердца слепа и тревожна,
И слова тяжелы односложьем,
Каждый видит себя в зазеркалье,
Не разгадана тайна бокала:
Он наполнен печалью сначала,
Или радости в нём не достало?
Губы, ночи дарив поцелуи,
Словно ивы устали, поникнув,
Твои руки, что шею обвили,
Равнодушны, чужи и безлики,
Всё забыто, разломано к чёрту,
Так промокло, продрогнув промозгло,
Эхо глупой любви звучит гулко,
В одиночестве римских кварталов,
Нам не встретиться раз разминувшись,
Переулки, дома, переулки,
Неопрятные запахи Тибра,
Пустота и за нею молчанье,
Детский смех – всё нелепо проходит…

04.-06. 01.2013.

Стихи – это фотография чувств или способ излагать мысли. Во втором случае к доморощенному присоединяется космос….

08.01.2013.

Когда люди стареют, у них под глазами появляются мешки: рыхлые, неряшливые, угривые, словно нечистый, уже весенний картофель.   «Дети» в угрях, с бородой, женщины в тройных подбородках. Это видно на ближних планах. Такая жизнь сладка, бессмысленна и ничуть не хуже других.

Я каждый день играю на гитаре,
Куриный ем бульон, хожу к врачу,
Простая жизнь, без всяческих метаний,
Не передать, как от неё торчу…

Жизнь – строка,
Она подобна рифме,
Круче круторогого быка,
Жизнь, — пока!
Как одинокий выстрел,
Спрячется душа за облака.
Снова «здравствуй!»,
Я не жду ответа,
На тебя взглянув одним глазком,
Снова улечу, уже до лета,
Или в декабре вернусь снежком

11.01.2013.

Отсчитывают будни мою жизнь,
Она сродни привычке чистить зубы:
Рассвет, закат, попытки накопить на шубу,
Необходимость ездить в детский сад,
Как огрубела кожа на руках
И скучно пить, и как набрякли веки,
Серьёзно к старости плохеют человеки,
Всё потому, что нет пути назад.

14.01.2013.

Очень нежно, хрустально, студёно,
Так прозрачно, чешуйчато даже;
Горделива, как перья плюмажа
Родниковая свежесть апреля;
Запечённая кровь поцелуя,
Саднит губы крючок сквозь наживку,
С хлебом вместе любовь заглотнули,
Оборвали, как леску о лунку.
Ни о чём не жалею? Едва ли…
Рыбий голос не слышен живущим,
Мы проснёмся с тобою в подвале
И опять притворимся искуством,
На картине о зимней рыбалке
Я лежу третьим омулем слева,
Ты смеешься азартно и хлёстко
Ты всесильна, а значит жестока.

Если бы в конце жизни любимая женщина, прочитав стихи, тихо сказала бы: «Вадик, я ***ю,» —  можно было бы и помереть….

15.01.2013.

Интересно, сегодня интеллектуалы зачморили бы Аристотеля за то, что он не читал Фейхтвангера или Маркеса?

17.01.2013.

Мечтаете понять жизнь? Живите или читайте Борхеса, но Борхеса читать приятнее и теплее, трудно застудить ноги.

Социальные сети — сборище нереализованных одиночеств, неудачников, маньяков, неоценённых гениев, и сам я один из них. Ай-пи мастурбация, как сказал Андрис Грикис.

У кого больше 100 друзей — калеки.

Бредут себе в тёмных курточках
Упругие на районе пацанчики
Хором мечтая о девочках,
И попивая пивко,
Чу, завтра придёт долгожданное:
Соитие или коитус,
А может лох баклажановый
Рассыпет щедрот бабло..,
Мечты улетают в космос,
Зачем они испаряются?
Гнусно осуществляются:
Раз, — и нету мечты,
Стал дым сигарет обыденен
Глаза тусклы и неистовы,
Ждать больше от жизни нечего,
Значит к собакам жизнь?
А помнишь в прошлом столетии?
Не знали же люди горести,
Они за подлость и коитус
Могли не подать руки…

18.01.2013.

Смерть начинается с равнодушия к себе.

Вот бы плюнуть и на Сардинию,
Плюнуть здесь, а туда загорать,
Чтобы зарево синее-синее,
Чтоб от холода не замерзать,
Твои руки воздушней мгновения,
Твои губы заманчивей сна,
Наша нежность  по телу рассеяна,
Страсть к друг другу накалена,
Не грусти, мы уедем в Венецию,
Где учиться смогу умирать,
Слушать чаек отчаянных терции
И с Сан-Марко о вечном шептать,
Там смогу раствориться кусочками,
Позабыв и предав всё вокруг,
Лишь бы зарево синее-синее,
И венок на груди твоих рук….

19.01.2013.

Самое счастливое, что может приключиться с человеком в жизни – это семья, а самое истязательное, мучительное, захватывающее, как свободное падение,  — это любовь.

20.01.2013.

На море самый кайф наступает, когда сильный мороз уже вдарил, а ветра почти нет. Сил Рижского залива хватает лишь на то, чтобы безвольно и почти невидимо колыхать у берега застывающее желе из мелких хрустальных льдинок. Тогда и наступает кайф: ночью смотреть на обсыпанное звёздами небо и слушать, как серебряные молоточки играют на хрустальном ксилофоне — и пусть эта фраза не моя, Драгунского старшего, но замерзающее  море звучит именно так, и ничего с этим поделать нельзя. Вокруг звёзды. Божественный ледяной хрусталь и тишина. А мороз забирается под подкладку пальто.  Да и ботиночки.., на тонкой подошве):… А потому самый другой кайф — через десять минут, или кто там сколько сможет вытерпеть — сигануть обратно, за руль не успевшего остыть авто и ходу домой, где тёплый чай, где любят и ждут, и уже спят дети…

19-22.01.2013.

Расставание.

Всё. Пора.., забывать, от тебя отдаляться,
Уходить не простившись, спешить на бегу,
Вдруг окликнешь? Предложишь: рассвета дождаться,
А окажется сил больше нет, не могу..,
Проще так: торопиться, смешно семеня и елозя,
Зарываться отчаянно в белую мглу,
Мчаться лихо с горы горем смазав полозья,
И мечтая внизу целовать немоту,
Перестроив себя отказаться от мира,
Без надежды спастись, а с желаньем пропасть
Возродить в себе идола или кумира,
Лишь бы только не жить и тобой не дышать,
С каждым словом презренья наш любовный напиток,
Невозможно жестокий неподъемно тяжёл,
Раскалённою жидкостью капает в сердце
До костей прожигая, стекает на пол,
Нам слова не нужны, рты давно обгорели,
Возвратится к началу лишь птицам дано,
Мы в гражданской войне сильно поднаторели,
Мы разбили друг друга, как фашистов в кино,
В нас осталась лишь капля умчавшейся бури,
В ней желанье уснуть и проснуться не здесь,
Я не помню тепла и не вспомню лазури,
Торжествует во мне пробудившийся бес…

22.01.2013.

Странная вещь фейсбук. Публикуют: человек в беде, нужна кровь. Или: нужны деньги. Поделитесь статусом.  Делюсь.  Вроде ничего не сделал. Но вроде кажется что помог… На душе муторно.  Ведь ни крови, ни денег не прибавилось. И, может, там, далеко ли, близко, кому-то реально плохо. Но не цепляет.  Меня бы сподвигло, если бы агитаторы сообщали: лично я смог/ла, сделал/ла то-то. Какая-то тогда реальность вокруг этого появилась бы, что ли…. Написал. И думаю: а может, я просто мудак привередливый? Может быть…  А что думаете вы?

24.01.2013.

Всю жизнь человек ждёт счастья и надеется. Надеется на лучшее. Ждёт того самого важного звонка и самого нужного слова. Ждёт от мамы, товарищей, школьной учительницы, от прохожего, любимой, жены, детей… Наконец, от фейсбука!!! Предельная форма отчаяния. Ждёт, чтобы его оценили. Чтобы ему порадовались. Не мимоходом,  дежурно, а взаправду, искренне, по-настоящему. Чтобы погладили по голове. И следом, когда ожидания не сбываются, приходит злоба, с которой каждый уже борется, как может. А потом  настигают апатия и усталось. Сон смыкает веки. И глупо призывать: поддерживайте друг друга! Любите! Обнимайте! Глупо, потому что поздно. Это неотвратимо, как вечер. А вечером крикливый энтузиазм толстых пионерок неуместен. Он фальшив, дик, натужен. Ибо прошло его время, а настала пора заката, пора раздумий и смирения. Вечер выключает свет в твоей спальне. Но это нестрашно. Потому что придёт утро, наступит день и, быть может, кто-то из нас его дождётся. Пусть это будут все.

Стихи о настоящей мужской дружбе.

Как поддержать друг друга?
Только выпить.

Как облетает яблоневый сад,
Так нежно, трепетно, пронзительно,
Пугливо и неизбежно, непреодолимо,
Холодным ветром сброшен первоцвет,
Сад к августу нальётся зрелой силой,
Зачахнет, как могильник к декабрю,
Чтоб в мае вспыхнуть и цвести необоримо
Вновь я в тебя влюбляюсь и люблю…

Милой Миле.

Сорок коротких строчек,
Сорок вестей о смерти,
Ссора в пустом конверте,
Свара при личной встрече,
Мы так добры друг к другу,
Что разодрали губы,
Если могли б то точно,
В сердце вонзали б зубы,
В этом соревнованье:
Кто из нас прав и круче,
Вы уж не обессудьте,
Мечем в друг друга тучи,
С градом или картечью,
С чем там ещё придётся,
Жахнем, чтобы до смерти,
Верим — не обойдётся,
Оба дойдём до края,
Крови напьёмся в волю,
Каждый лелеет беса,
Каждый вопит от боли,
В чём же искать спасенья?
Где находить ответы?
Слёз жемчуга в ладонях,
Отблески воскресенья,
Их, если честно, хватит,
Смыть все обиды с сердца,
И облака  с грозою забудут
В наш домик дверцу,
Отстроим уютный замок,
Если достанет силы,
И нарожаем заек,
А девочка будет Милой…

Зачем вам, люди, нравятся стихи?
Куда как проще жизнь слагать, как прозу,
Сытней оно, уютней, без морозу,
Без хрипов в горле и натёртых жил,
Без леденящих, нараспашку откровений,
Без вскрытых вен и сорванных бинтов,
Без радости взахлёб и сновидений.
Без бега по росе, в кровь сбитых ног,
Вот помню: кто там прожил в футляре,
Покойный и достойный человек,
Он ел блины и нравился мамане,
Носил сюртук и прожил долгий век,
Был прав во всём, его пример наука
Для вьюношей и прочей мелюзги,
А Рррромул с Ремом, вот какая штука,
Обкусывали матери соски…

Стамбул.

Что в Турции тебе моей недолгожданной,
Где так протяжны крики муэдзинов,
Где солнечный Босфор — солён от слёз и рабства
Ужасного гаремного вчера..,
Где флаг зелёный над святой Софией вознёсся,
Примирился и остался..,
Где камни помнят ноги базилевсов,
И сладок мёд отравленных базаров —
Живым товаром, —
А торговцев руки проворны и сухи,
Как евнуха глаза, они бесстрастны…
Там вещий был Олег и мы сегодня ездим,
Чтоб посмотреть, как разлетелось время
На брызги, на осколки, навсегда, —
И как оно осталось:
Плющом, стеной, пергаментом и камнем,
А кровь, предательства и муки, и звон мечей,
И крики палладинов никто не помнит —
Тут бессилен Хронос,
Лишь глупость с подлостью –
Две вечные подруги —
О том, не знают и бегут вприпрыжку,
Очередному радуясь закату,
И  обнимают новых мертвецов…

Satumsums.

Время лечит любое страдание,
Пусть звенит забытья колокольчик,
Всё исчезнет, как недомогание,
Всё минёт, как и детство проходит,
Да, все гении, только разные,
Мы искрим, зацепившись душой,
Что по-меньше, те одноразовые,
Вспыхнут споро, уйдут на покой,
В тех, что больше, иное стремление,
Им не очень умеется жить,
Подрастающее поколение,
Часто лепит с фанатиков жизнь,
Трудно им находить применение,
Их заносит, чёрт знает куда,
От предательства до просветления,
Эту лодку качает волна,
Смысл-то в чём? И горение – тление,
Не задутое, правда, пока,
Затемнение, словно забвение,
Мрак в котором не слышно звонка…

На чём, Создатель, держится душа?
На чистом пустяке? На честном слове?
Но нити нет прочнее и суровей,
И жизнь кузнец, и ты её метал,
Не дай нам, Боже, обнаружить тайн,
Пускай химеры спят в своих могилах,
И если от любимой нынче пьян,
То не трезвей, побудь подольше с милой,
Всё тает, размывается водой,
Не удержать и не замедлить тленья,
Жизнь атом и спрессована в мгновенье,
Как хорошо, Создатель, Бог ты, мой!…

02.02.2013.

Бах, Врубель, Ахматова доказывают ничтожность маркетологов. За время существования человечества Бетховен, Экзепюри, Селинджер, Астрид Линдгрен и Христос были рождены всего один раз. А нас уже прошло по Земле, на минуточку, миллиардов 15. Невозможно воссоздать гениальность, невозможно тронуть сконфигурировано и просчитано душу. Манипуляции обречены и ограничены пределом возможностей и чувством стыда авторов.

Сыновье.

Былинкою на северном ветру
В тот час, когда родители уходят
В нас проступает через не могу
Дремавшая в душе доселе совесть.
Застывшая покорность лебедей,
Их верность, что дана не в понарошку,
Любовь, терпение, умение прощать
И дуть на обожжённую ладошку.
Закрыта дверь. В неё не постучать.
И некому сказать: устал я мама,
Всё тяжело, свинцово и багряно,
А жизнь талдычит — надо продолжать:
Встречать рассвет и  спрыгивать с кровати,
Детей растить и завтраки жевать,
А в гардеробе старенькие платья,
Ты в бежевом любила танцевать..,
Мне кажется я помню твои руки,
Так беззаветно ласковы, нежны,
Но мнилось мне, что рядом бродит скука,
И я , дурашка, разводил мосты,
Всё чудились друзья и пониманье,
От дружбы только сифилис цветёт,
Паршивое, как сажа мирозданье,
Недосягаемый космический полёт
Вчера казалось детство бесконечным,
Но обратилось в лебединый стон:
Я знаю, мама, ты пребудешь вечно
Всегда со мной,
Всегда со мной,
Всегда со мной…

03.02.2013.

05.02.2013.

Он не просто идиот, он идиот с надрывом.

Мастера стиральных машин, настройщики телевизоров, соседи «золотые руки» — их первый тост: «За одиноких женщин!»

Часто журналистика – это кухонные разговоры, но журналистика – это не кухонные разговоры.

Что можно взять с собой в последнее путешествие? Картины, деньги, мебель? Любимую книгу, руки мамы? Близких? Ничего. Нельзя взять ничего. Мы оставляем их здесь, а они оставляют нас. С собою берём душу. Она – пропуск наверх. Заботьтесь о ней.

В.В.Маяковскому

На лестнице толпятся предприниматели,
Они предпринимают,
Предпринимают предприимчиво,
Они знают что предпринять
У них предприятия,
Но что предпринять
Раз она не любит меня?
Нужно, необходимо,
Немедля-немедленно
Что-то предпринять,
Стать предприимчивым
И предпринять возможное,
Невозможное,
Неосторожное,
Внеогороженное,
Невероятное,
Неприятное,
Резкое,
Рискованное,
Раскованное,
Чтоб, бац!
Обратила внимание,
Вернулось понимание,
Но толпятся предприниматели,
Роятся предприниматели,
Учат предпринимать  старательно,
Не понимают меня окончательно,
У них планы, инвестиции,
У них амбиции,
Всё на интуиции,
Акции вниз —
— сюприз!
Вверх —
— рвёт бриз, да шторм,
Предприниматель вооружен,
Не повреждён,
А я не предприниматель,
Не обладатель,
Не накопитель,
Не старатель,
Не потребитель,
Я созерцатель,
О, благодетель!
Рейтинг наденьте!
Предприимчивый,
Предпринимай старательно,
Предприниматель,
Решай окончательно,
А завтра накопишь,
Купишь – путевку
В рай,
Там — отдыхай,
Здесь — предпринимай,
Верни мне любовь
И давай — лай, глодай,
Жми изо всех сил,
Скалься, виляй, газуй,
Будь что есть,
Слёзы смахни, глаза разуй
И давай же, милый, давай
Что-нибудь, да, ПРЕД-ПРИ-НИ-МАЙ!!!

Скоро мой дневник превратится чёрт те во что: описание иков, пуков, иных мироощущений бытия,  собственной ничтожности и кокетства.

10.02.2013.

Уютное время… Я хочу, чтобы у моих детей всегда было уютное время.

19.02.2013.

Название сборника: «Несовременные стихи»

Не умею поздравлять тебя в праздники
И не знаю: любишь ли ты меня?,
Старое дерево во дворе –
Юных мечта проказников,
Галка, сидевшая на валуне,
Дымка серая, привычная с детства,
В городе-призраке, куда не вернусь,
Девочка, жившая по соседству,
Так изменилась…  — не обернусь,
Я тоже другой — не прежний, сутулый,
Безвольно-обрюзгший, повисла стать,
Нового ничего, в масть погоде снурой
Разверзлась пропасть, в ней и пропасть,
Ищу ветерка, последней опоры,
Надежды, что годы шагала со мной,
Закат, рассвет, мир оттает снова
И счастлив будет без меня много лет,
А я без него, ну, и пусть, и ладно,
Падаю в мягкое небытие,
Сладкое, ласковое, безмолвно коварно
Рассыпалось времени веретено,
Распадаюсь на микромолекулы,
Воскресну и буду гиппопотам,
Милые ангелы, свой путь исковерканный
Возьму себе и вам не отдам…

24.-26.02.2013.

Удушье настигает постепенно,
Пристенно, прислонившись к  декабрю,
Лишь кажется, что чувство неизменно,
Я за него тебя благодарю,
Удушье наступает постепенно,
Так в сумерки восходит божий день,
Птиц тянет к югу необыкновенно
И ночью стая не отбрасывает тень,
Как летний день стремглав нисходит в осень,
Волна плюётся пеной на песок,
Меня твоё отчаяние уносит,
В своём удушье каждый одинок.
И вот уже зима сковала силы,
Салазками запрыгнула на грудь,
Дыхнула острым холодом могилы,
За упокой прочла — не продохнуть..,
К удушью привыкают постепенно,
Словно глаза к кромешной темноте,
Любовь прошла по краешку, наверно,
И ты не та, и мы уже не те,
Но свыкнешься, возьмёшь с собой в дорогу
Нерадость, равнодушье, неуют
И ночь тиха, пустыня внемлет Богу,
А что любовь?, любовь — напрасный труд…

Становлюсь старым. Раздражает любое кокетство: мужское, женское – всё обыкновенная вертлявость попы и больше ничего. Ноль. С чего, спрашивается, взъелся? Ведь сам такой. Лежу,  только мечтаю, чтобы дули в зад.

Не всякому дана возможность портить язык неологизмами. Раз уж дана, чего стесняться?

25.02.2013.

Всё игра слов, пытающихся выразить суть.

26.02.2013.

Во дворе топает соседский сынок. Милый маленький мальчик. Я один. Совсем один. Сыч. Моё сердце вынули и увезли, хотя, казалось,  счастье так близко. Что теперь будет? – не знаю. Что будет со мной, а главное с ним? Как сложится его жизнь? Будут ли у нас отношения и какие? Господи, прости меня. Дай сил.

01.03.2013.

Статус в фейсбуке:

Имею Наталью Кирилову, меня — жизнь. Совпадения случайны.

03.03.2013.

Вновь пишутся осенние стихи,
Крадутся ночью по сердцу, как мыши,
Пугливы, точно старый кот на крыше,
Неосмотрительны, как в банке пауки,
Бессмысленны и, каюсь, мелковаты,
И никому на свете не нужны,
Как шелудивый пёс, подслеповаты,
Нелепы, словно автор, и глупы,
Стихи во мне изъяли всякий смысл,
В ответ, увы, ничем не наградили,
Бывают счастье и любовь в подлунном мире,
Бывает — пишутся осенние стихи…

Увы, не Пушкин и не сукин сын,
А хочется, признаюсь в этом честно,
Оттяпать на Парнасе своё место,
Ну, хоть бы там, если не вышло здесь…

07.03.2013.

Вдова Мойдодыра…

Ты вся в Арсении Наташа,
А я в себе, а он растёт,
И жизнь чудовищная каша,
Когда-нибудь она пройдёт…

08.03.2013.

Самое трудное в жизни смириться с правом близкого поступать наперекор тебе и при этом сохранить близость. Как так? Ведь он же продолжение тебя. Ан нет. Оказывается отдельный человек.

09.03.2013.

Мои отношения с женщинами – сплошное еврейское счастье.

Сперва женщины отращивают себе яйца, а потом удивляются, что живут с пидарасами.

10.03.2013

А жизнь сминает жизнь — известно точно,
И не блестит вблизи как серебро,
Спесивая особа и порочна,
А выглядит — ну, чистое мурло.
Да, бред. Кривляние пустое —
Когда в объятьях палевой зари
В плену у сосен в середине строя,
На дальнем рейде видишь корабли,
И захлебнувшись от любви и счастья,
Найдёшь её – любимую свою,
Когда средь оголтелого ненастья
Рука к руке, и дома, как в раю,
Когда обнимешь маму и услышишь
Свой и её синхронный сердца стук,
Или когда друзей своих обидишь,
Был друг стал недруг, недруг выйдет друг,
И час наступит, верь мне, папой станешь,
И первый раз поднимешь малыша —
И всё отдашь, и сам себя обманешь…
— услышишь, как звенит твоя душа,
Какое чудо — жизнь, подумай, право,
И, если сможешь, думай не дыша,
И свет не нужен, солнце заслоняют
Её невероятные глаза…

11.03.2013.

Королева бала.

Стихотворение-рассказ.

Есть такие девочки… Или: растут такие девочки…. И нет ничего в ней… Но, если такая в компании, ухаживают только за ней.  Выстраивается очередь, потом разбирают остальных. Она королева бала и перебирает мальчишеские слёзы, как картошку. Смело, сладко, не церемонясь. В двенадцать или одиннадцать ещё не поняла, что происходит. Не разобралась до конца. В пятнадцать, шестнадцать, семнадцать – озорство с подружками  да смех. Мило, невинно. В восемнадцать, девятнадцать, далее — жгут во всю. Неистово. Неостановимо. Без устали.

Им, королевам, всегда нравятся негодяи и ничтожества. Не пираты. Ибо даже Джек Воробей, не говоря о капитане Бладе, породнён с благородством. Королева не ошибётся и всегда выберет сволочь. Принесёт в жертву себя, молодость. Они всегда находят, что принести. Сделает это не по злобе, не по недомыслию, хотя и такое возможно, но, в основном, из-за зацикленности на себе, уверенности, что первоцвет молодости вечен, бессмертен, ничем его не замарать, не прекратить, не окончить.

Они идут по дороге от плохого к худшему. Изредка попадаются королевам приличные люди. Но    ненадолго. Не по пути. Королевам скучно с приличными, пресно, не лаяй. Королев пугает беременность. Пугает, изменяет до неузнаваемости, сталкивает с пьедестала. Удачная беременность может спасти королеву. Так редко, но бывает. Те из них, кто избежал материнства, гибнут. Страшно и мучительно. В одиночестве.

Утром просыпаются, солнце ласкает их постаревшую кожу, в комнате витает запах табака, бессмыслицы, мусора и тоски.  Трон упущен. Он далеко-далеко, на старых фотографиях, там, где спряталась юность. Его не достать. И молчит телефон.  Тогда королева начинает звонить сама. С неохотой, подняв трубку,  абоненты отвечают: « Алло!»  В голосе их звенят занятость и равнодушие.
Никому не сказав, они провели ревизию. Король умер! Да здравствует король! У вчерашних подданных новая королева и свежие помыслы.  Прежнюю не вожделеют. Как так?! Почему юность не взяла её в новый поход? Я плачу. Всегда плачу вместе со старыми королевами. Мне жалко. Белые королевы. Белый – цвет траура королев. Впрочем, этот рассказ не о них.

Рядом с каждой королевой имеется паж. Он возникает преданным подснежником из земли, первым, нежным, привязчивым, как щенок, стеснительным, как эталон стеснения из парижской палаты мер и весов. Приличный мальчик. Скучный своим приличием и трусливый своей трусостью. Нелепый, глупый, порывистый, косноязычный, неуклюжий, как и положено всем пажам. Он без памяти влюблён в свою королеву. Эта страсть тайная, неразделённая, несчастная, как их будущее, видная со стороны, как на ладони. Паж единственный, кто любит Королеву. Любит всегда, даже в тяжелоё время белоснежных одежд, даже, когда сам становится лыс и толст. Он тот, кто простит и поможет. Паж охраняет королеву,  как мама. Но это ничто не меняет. Пажи не нужны королевам, они мебель и ценны не более старых игрушек.
Границы крови непреодолимы. Королева умирает одинокой старухой или сумасшедшей матерью. Их дети, случается и такое, трепетны и одиноки. Паж становится поэтом или живёт чужую жизнь. Все они не знают солнца. Эта история повторяется каждый год, каждый день и каждую минуту. Вот и сейчас, пока вы читаете этот рассказ, новый паж встречает свою королеву.  Она не замечает его. Им не вырваться из этой колеи, как невозможно переписать сказку о картонной балерине и стойком оловянном солдатике. Эту мечту о взаимности. Мечту, за которую не грех и умереть. Но это уже  другая история и она написана. У нашей сказки разбитый, словно стакан, конец. Не порежьтесь о него. Берегите пажей, кормите котиков, плачьте о королевах. Пусть дети их будут здоровы и счастливы. Неизменный, как оревуар, О. Л Койе.

12.03.2013.

Фотокарточка.

Лысеют быстро наши фотографии,
И свечкой оплывают животы,
Изменяют старым литографиям
Реки, интерьеры и мосты,
Не свежеют руки у подруги,
Нет в объятьях прежнего тепла,
И очки восмёрочной фигурой
Прячут с детства честные глаза,
Поезда стоят на полустанке,
В кассе позабыт лежит билет,
Ты оторва, просто хулиганка
И тебе опять шестнадцать лет,
Струйкой поднимается похмелье,
Прямо к солнцу, словно дым в мороз,
Выплеснув ребячее веселье,
Мы смеемся, не жалея слёз…

16.03.2013.

Каждый имеет право самостоятельно испортить свою жизнь.

Апрель.

Я думаю, что кончится печаль,
Она пройдёт, как парус в океане,
Безмолвная сиреневая даль,
Спокойная, как сон на одеяле,
Как дождь, печаль исчезнет, ну, и пусть,
Не жаль слезинок, омывающих ладони,
Печаль витиевата, точно Пруст,
И тяжела, как поезд на перроне,
Растает горечь, позовёт апрель —
Прохладный, солнечный,
Ершистый, незнакомый,
И осени печальная свирель
Изменится и зазвучит по-новой,
Весна докатится ко мне издалека,
Наобещает лета и объятий,
Сосватает любовь, наверняка,
Обворожит фасоном модных платий,
В тепле и счастье понесётся жизнь,
Забулькает забористой ушицей,
Я в осень не вернусь, как ни крутись,
Прочь улечу седой, свободной птицей…

17.03.2013.

Случается и шуты устают…

Хамство выматывает. Обезоруживает. Уничтожает и прежде всего нравственно. Сил сдержаться и не ударить, не бить долго головой о батарею нет никаких. Хамство — ужасная форма защиты. Отчаяние  беспомощных, меч бесчувственных, месть озлобленнных. Смееееррртььь! Несётся вокруг.

Все неглубокие мысли лежат на дне бутылки пива.

Нет ничего прекраснее и честнее музыки. Великие музыканты  святые. Действительно, не страшно умереть с музыкой. А если ты — Шопен, так вообще повезло.

22.3.2013.

Сны.

Мне снилось счастье круглое, как детство,
И тёплое, как мамины блины,
Старушка-католичка по соседству,
Корабль в песочнице, дырявые штаны,
Нагретые на солнце шпалы,
Мазута запах, рокот поездов,
В аквариуме рыбки и кораллы,
Кот Кузя и атаки комаров,
И счастье бега, и осанка сосен,
И детская уютная кровать,
А ты — дождливая и серая, как осень,
Не снилась. Мне хотелось просто спать…

23.03.2013.

Закатам

Из лиц чисты бывают только дети
И женщины, которых мы поём,
Мужчины умирают на рассвете
И в одиночку, будучи вдвоём,
Уход не страшен, он не заваруха,
Пора пришла, собрался и ушёл,
Для тех, кто засыпал под Винни Пуха,
Уход не драма, а скорей прикол,
Там за вершиной тоже всходит солнце
И пчёлы добывают тёплый мёд,
Восточнее последнего японца
Ищите на воде ушедших след…

27.03.2013.

Многие думают, что жизнь подобна уроку. Стоит научиться ладить с людьми, овладеть неким набором знаний, развить навык или несколько, как всё мигом начнёт налаживаться. А если не начнёт? И не подумает. В какую из мастерских предъявлять гарантию? Где этот адрес?

30.03.2013.

Здоровье не даёт счастья, богатство не даёт счастья, любовь не даёт счастья. Но разве от этого не хочется — здоровья, любви, богатства?

02.04.2013.

Пасха 2013-го.

Апрельские сумерки. Снег и птицы.
Нить ночных фонарей.
Стужа в прошлом. Не воротится?
Пёс его знает…. Лей.
На ветках гомон да птичьи рулады.
По лужам иней, увы.
Вчерашний мороз, неожиданно бравый,
Залил в них твои следы.
Даль на заливе  тверда и поката.
Ночью, как лунный топаз.
По краю рейда молодцевато
Танкер прошёл на раз.
Предледоходно. Скрипично-остро.
Першит от холода рот.
Сердце рвануло легко и взросло
И, видимо,  твердь пробьёт.
Пускай любовь хоть стократ обманет
И с полюсов сбит ориентир,
А льдины с ветром искусно ранят
Всех приходящих в мир…
Однако, там за месье Апрелем,
Распустится ладный Май,
Весь в бархате ландышей, дрёме сирени,
В зелёном узоре тайн.
И, позабыв, первоцвета вкус вербный,
Нежный, но очень скупой,
Май убаюкает нас надеждой,
Что будет прощён любой…

05.04.2013.

Когда человека покидает душа, тело становится мёртвым предметом, вызывающим горе у близких,  отвращение и равнодушие у посторонних. Когда умирает любовь, она подобно душе, как дыхание, оставляет нас. И всё. Больше нет тепла. Равнодушие, холод, желание уйти, не видеть, забыть, апатия… Чудо наоборот. Живое становится мёртвым. Противоестественный ход вещей. Дъявольские штуки. Не божеский путь. Делать вещи живыми удел Света.

07.04.2013.

Может ли сгнить любовь, как, например, старая машина, или покойник? Способна ли она высохнуть, мумифицироваться?

12.04.2013.

Инструкция к Ж…

Будьте бережны, будьте тревожны,
Расположены к жизни, стыдливы,
И не бойтесь неосторожно
Заорать, если в крике сила,
Будьте трепетны, будьте искусны,
Приготовьтесь сносить оскорбленья,
Не живите и мига в искусстве,
Не стреляйте на пораженье,
Прорывайтесь, взрывая напрочь
Все преграды и все могилы,
Возвращайтесь, хотя бы за полночь,
Улыбайтесь, встречая милых,
И не бойтесь расстаться с кем-то,
Расставанье — предтеча встречи
И не страшно вставать из окопа,
Подставляя себя картечи,
Вы наплюйте, на всё наплюйте,
На карьеру и даже на деньги,
Только руки её целуйте,
Обращая измены в веру,
Не спешите идти на плаху,
Наш черед Одному известен,
Пойте в небе подобно птахам,
Что с того, что исход нечестен?

15.04.2013.

Мучительное наслаждение – самая точная характеристика того, что происходит между мужчиной и женщиной.

С возрастом времени становится меньше, мысли короче.

Лучший офис – дом.

16.04.2013.

Когда пропадает снег, небо сразу становится высоким-высоким и радостным.

22.04.2013.

Единственная.

Люди короткие, люди толстые,
Снуют, курят папиросное,
Симпатичные, двуполые, одинокие,
Выпившие и люди с вопросами,
Строят планы, вихры непослушные,
У тех, кто моложе, штаны приспущенные,
Люди трепетные и люди послушные,
Вороватые, наглые, простодушные,
С прошлым люди и люди с будущим,
Суетливые и старательные,
Люди противные, обвинители,
Худые и строгие, люди — предатели,
Люди — мамы и папы стараются,
Люди — дети с Магеланово облако,
Эти люди и в дождь улыбаются,
Манна Господня над ними пролита,
Люди — боги и люди — родители,
Так нас много, глаза разбегаются,
Умоляю, на ушко шепните мне:
Где же та, что меня дожидается?

22.04.2013.

Познакомился с журналистом Кристапом. Спесивый, обиженный и даже слегка уязвлённый индюк-гений, ждущий принца на белом коне.

25.04.2013.

Из песен бродячих акынов

Девчонка бежит за любовью,
В надежде похудеть и стать стройной,
Лебеди над водою,
По парам,
Всегда спокойны,
Трасса — стадо локомотивов,
Дую домой собой довольный,
Солнце ушло, день погас, стало нетерпимо…
Он не вернётся.
Нестерпимо больно.

28.04.2013.

Стайерская любовь только материнская или родительская, если не идти за штампами. Любовь мужчины и женщины — скорее страсть, чем суть слова любовь.  Их отношения редко бывают гармоничными. Они неустойчивы. И только любовь к детям непреходяща, безусловна, самоотверженна, навсегда.

30.04.2013.

Вашим языком впору сыр нарезать.

Я работаю в пи-ар, продвигаю Нарьян-Мар

03.05.2013.


Лень проглатывает дни и не брезгует годами,
Распростёрла длань над нами
И запутала во лжи,
Восемнадцать, тридцать семь,
На кошачьих мягких лапах
Выгляжу молодцевато,
Только стержень без души,
Лень нанизывает дни,
Словно штопальщик иголкой,
Обронила втихомолку:
Скоро кончатся они,
Я на Пасху ухожу
По земле в берёзы соком,
Ждут меня в краю далёком,
Я влюбился в корабли.
За туманом облака и волнующие дали,
Эльфы польки танцевали,
Эдельвейсы проросли,
Дотянуться до небес, где нет зависти и мата,
Сна лишён отец солдата,
Черён хлеб его печи,
Каждый выйдет невесом,
Невредим и бестелесен,
Новые слагают песни,
Длинные настали дни….

13.05.2013.

Первомай

В космосе слеплен комок из глины —
Так появилась Земля,
Нарисовали поля, долины —
Зазеленела трава,
Кто-то воды налил в глубины —
Образовались моря,
Ждёт меня на дороге милый,
Где-то жду его я….
Воздух расцвечен ультрамарином,
Ангел прошёл налегке,
День на дворе и я счастливый,
Кто-то грустит обо мне…
Сосны на дюнах чисты, как дети,
Их безмятежен сон,
С мыслью о лете, тепле и свете
Май нам сооружён…

Человек умеет устроить из своей жизни Гарлем. Ему только дай волю.

14.05.2013.

Грозам

Отказывайте себе в прошлом,
Без груза дышится легко,
Плохое лечится хорошим,
И вам не надобно оно;
Грех есть чураться сновидений,
Мечтать бояться и любить,
Вообразить, что каждый гений
И обнаружить эту сныть,
Тех выводов чертополох
Так убедительно логичных,
Построенных на пограничье
Песка и моря, смыт волной,
Закусим твёрже удила,
Чтоб приподняться над привычкой,
Жизнь не заначка, что ей нычки?..,
Когда так дышится грозой!

17.05.2013

Настоящие бомжи, как дети. Их обидели и некому приласкать.

Первый тёплый день. Весеннее лето. Первая, с испариной, гроза. Первые комары. Большие, только что вылупившиеся, не разобравшиеся:  что к чему, ещё не злые, роящиеся вокруг, как молодые щенки.  Обильно политый сиреневым горизонт. Туман только закончившегося над морем дождя.  Красная, металлургическая трапеция солнца, пропадающая в этом тумане до завтра. Корма далёкого мыса с маяком во главе. Запах прелых водорослей. Вот-вот лето. Вот-вот. И так бабахнет салютом гроз, что и не отскочить. А пока ждём. Вот-вот….

18.05.2013.

Инка.
И.Д.  посвящается…

Инна устала, устала Инна,
Инна проспала, не спала Инна,
Открыта Инна дурману сирени,
Горечь её черна и осенне,
Падают слёзы на пол и кошку,
Падают зелени трупы в окрошку,
Жизнь соткала ковёр, он пыльный,
Завтрак невкусный, сухой, обильный,
Стены в масляной старой краске,
Инна — женщина старой закваски,
Играли ребята без счёта в прятки,
Сверкали за домом детишек пятки,
Солнце садилось за холодильник,
Молчали соседи, фейсбук, мобильник,
Весна отлетала нелепо и грустно,
В сковороде доходила капуста,
Инна подумала и решилась,
Села, накрасилась, заспешила;
Пальто или плащ? Чёрт, так, где же сумка?..,
Капусту выключить, спрятать булку,
На небе звёзды, а рядом волки,
Кожи шёпот, его недомолвки,
На кухне открытая книга и ужин
Остыл, не нужен, и ты не нужен,
Дыхание, словно секундная стрелка,
Бедная Инка..,  – уставшая белка…

21.05.2013.

Летнее

Господь рисует красками закат
И всякий раз неповторимо новый,
И лунный лик, и солнца красный стяг
Мольберта этого извечные основы,
И ястреб, и июня синева,
И чайки крик, и горькие упрёки,
И запах моря, и прошла гроза,
А для кого-то кончены уроки,
День путает следы и их песок
Неумолимо ветреный заносит,
В июле ласточек полёт всегда высок
И затаилась до поры в оврагах осень…

24.05.2013.

Иногда хочется побыть стариком Хоттабычем. Стоишь и смотришь, насколько бессовестным может быть человек. И уже становится интересно: как далеко он сможем зайти в своём бесстыдстве? И начинаешь невольно потворствовать этому и любуешься, любуешься… Потихоньку сваливаешься в мазохизм):

25.05.2013.

О счастье….

Умирают газеты и люди,
Первые — без сожаленья,
А вторые печально уходят,
Не придут, не посеют сомненья,
Колокольчик не скажет ни звука,
Ночь — прозрачная водка в стакане,
Одиночество – это круто,
Одиночество — не печально,
День за днём ходят мысли по кругу,
Люди новые, мысли не очень,
Мы всего не сказали друг другу,
Так, собачились, между прочим,
Я мечтал стать героем и богом
Для тебя и тебя другой видел,
Мы проспорили жизнь и немного
Жалко жизни, но только немного,
Что теперь? Думаю, бесконечность,
Значит, будет возможность доспорить,
А потом мы провалимся в вечность,
И не вспомним друг друга, не вспомним,
Сны бродяги тревожны и чутки,
Жизнь(явь) открыта ветрам и дорогам,
Счастье – это всего лишь объятья
И возможность беседовать с Богом…

26.05.2013

Кроме Бога и родителей человек никому не нужен. Только в них утешение.

Из писем к Борхесу.

В первой половине ХХ века Хорхе Луис Борхес привел свою версию предательства Иуды. В кратком изложении мысль писателя звучит так: поступок Иуды из Кариота и был настоящим подвигом, символом самоотречения и самопожертвования. Без него не могла существовать искупительная жертва и самого Иисуса. Эта мысль в разных интерпретациях звучала и ранее, однако никогда не служила ареной ожесточённых ристалищ Церкви и отцов Её со своими оппонентами. И вот Борхес — игнорировать которого всё равно что не замечать солнце.

Какой бы изящной не показалась смелая версия мыслителя, при ближайшем рассмотрении, мы вынуждены отказаться от неё, как от соблазнительной, но адской гипотезы. Эдакой игры ума ради ума (mind games for the mind) знаменитого аргентинца. Более того, само выдвижение такого предположения говорит о сложном религиозном чувстве Борхеса, граничившем в минуты отчаяния с полным атеизмом. Но предположим, что он прав.

В этой связи нам понадобиться рассмотреть несколько вопросов:

— Известно ли было заранее Отцу и Сыну точное завершение земной жизни Его?

— Мог ли кто-нибудь другой из числа избранных апостолов совершить предательство?

— Почему именно на Иуду выпал страшный жребий?

— Каким должно быть наше отношения к поступку более двухтысячелетней давности?

Чтобы избежать софистики, которая лишь определит, что число возможных вариантов развития событий безгранично, но не поможет установить истину, предположим, что был возможен лишь один путь: предательство Иуды предопределено и даже, по версии Борхеса, добровольно. Вот он момент торжества шпионов, двойных агентов, грандов закулисья, членов мирового Ордена серых кардиналов и, например, Сергея Степановича Тульева из Торжка лично.

Но как быть с тем, что человек наделён Создателем свободой воли? Свобода воли делает невозможным для Троицы любое влияние на выбор всех участников известных событий, кроме Сына. Только у него в отличие от окружения и апостолов была миссия. Остальные обладали свободой выбора в любую секунду.

Непреложным в сюжете являлось лишь появление Сына в образе сына человеческого, сам факт искупительной жертвы и наличие учеников — будущих пастырей и глашатаев благой вести.  Распределение ролей между ними, их выбор и многие другие события за исключением, пожалуй, жертвы Иоанна Предтечи, и то, исключительно по причине добровольного принятия им Божьего поручения, есть цепь случайных событий, которые могли бы быть такими или не быть. При этом, вступая на жертвенную дорогу Иоанн не мог знать и не знал, что путь закончит через отсечение головы. Могло быть всё — отравление, удушение, то же распятие.

Задумаемся о другом: разве могли Сын, Отец или Святой Дух, вознамерившись, донести детям своим проповедь любви, заранее обречь одного из них, пусть бы и худшего, что не так, на такое падение? Могла ли при этом выжить и сохранить себя сама Любовь Божия? Нет мне.

Мог ли Иисус набрать учеников не из числа рыбаков? Мог. Просто рыбаки оказались ближе к сыну плотника, если принять во внимание социальную устроенность общества, в котором появился на свет сын Божий. Но ведь это было не очень важно для сути проповеди Нового Завета? Как неважно, и число братьев в семье его земного отца.

Важно другое: борьба света и тьмы происходила в душах апостолов так же, как происходит в данный момент времени в душах каждого из нас. Предать Иисуса мог и трижды отрекавшийся от него Пётр, и Фома, и Иоанн Богослов, Иаков или Матфей*. Поэтому не жребий пал на Иуду, а его слабость в общей цепочке развития сюжета оказалась точкой невозврата и запустила последний акт Божественной Провидения в действие. А чем иным, по-вашему, могло завершиться столкновение совершенства в лице Сына Божьего и мира, наделённого Отцом Его правом грешить?

Важно и отношение Создателя к Иуде. Это отношение отца к сыну. Отец не может не любить дитя, но не может и смириться с тем, что ребёнок его, например, бывает лжёт. Таково Его отношение на протяжении всего действия Евангелия ко всем: матери, апостолам, фарисеям, etc. В этом суть Отцовской любви.

Был ли прощён Иуда? Раскаивался ли он в последние секунды жизни, успел ли  и что произошло с ним после? Оставим вопросы без ответа, ибо они не являются общим достоянием, а лежат в плоскости отношений с Ним. Пытливым ответы придут с молитвой.

Урок Иуды из Кариота  в другом. До конца жизни каждый не может быть спокоен за то, что обойдёт его чаша сия. Иуда не родился предателем. Не для этого любила и лелеяла мальчика мать. Он упал и, мы не знаем, смог ли подняться? Остается уповать на милость Его, молится за крепость души своей, ибо час, место и обстоятельства нашего главного испытания нам неведомы и кто знает: может и печать иуды уготована нам…

*В этом рассуждении вопрос о том, когда Иисусу стало известно имя предателя, не рассматривается как несущественный в данном контексте.

28.05.2013

Пока мальчики трахаются с мальчиками – это всё игрушки, похоть, грех  да инфантилизм. А вот, когда начинаются истории с девочками… Здесь бездны страданий. Нет ни одного описания мужеложества такой силы и пронзительности, как смерть Джульетты. Мужчина – Женщина – вот, где груды черепков, братские могилы расколотых душ…

30.05.2013.

Молитва

Я подарил вам перчатки из кожи,
Вы взяли, хоть кожа моя
И воск раскалённый потёк мимо кожи,
Любовь к вам, словно свеча,
Она дороже, всего дороже,
Влюблённый всегда банкрот,
И пот по роже, и кровь по роже,
И я в рогоже, пройдёт..,
Пылаем сгорая, желаний полны,
Молюск на поверку пуст,
Но раковину нужно собой наполнить —
Так наказал Ииусус,
Я вверил бы карлам ключи от царства,
Известна им встреч цена,
Любимый Боже, приди и царствуй,
Спаси меня от ума!

31.05.2013.

Фотографии Вите Вилкса:

Привет, старик, курилка, давний друг,
Ты выглядишь, как загнанная лошадь,
Остались только скулы, да, кадык
И взгляд пустой с декабрьскую площадь…

03.06.2013.

Беглецы.

Мы все бежим: кто в музыку, кто в лес,
Нам снегопад дорогу застилает,
А жажда жить его превозмогает,
Или сдается, как рассудит бес,
Мы все бежим, не зная от чего,
Боясь себе признаться ненароком,
Что жизнь не та и, что выходит боком,
И страсти – смех, и важен крепкий сон,
Парим, летим  дорогой на закат,
Он мнится одиноким и печальным,
Мы ищем в нём ответы наугад,
Он манит там: на мысе самом дальнем,
Как мошка на свету мы гибнем в нём,
Не распознав в себе способность вдоха
И выдоха, и страстного упрёка,
Но только своего, не на заказ,
Мы все бежим… Пугаясь..? От чего?
Иль ведая? И это нас пугает?
Нам скорость суть событий подменяет,
Мы трусим и бежим — и в этом соль,
И забываем напрочь в этом беге:
Мечты, себя, любимую, детей,
Как пойманные рыбины в телеге,
Мы засыпаем.., только б поскорей…

07.06.2013

Я перелистываю жизнь,
Мне кажется, что слишком быстро
И кажется с каким-то смыслом,
А часто кажется, что без,
Я пересматриваю жизнь
В замедленном калейдоскопе,
В нём все событья одиноки,
Я в центре: робок и раздет,
Вновь падаю и поднимаюсь,
И, словно муха о стекло,
Всё бьюсь и бьюсь, не разбиваюсь,
Что делать, если не свезло,
Мне говорят, что я упрямый,
Что резкий, и что не святой,
А я хотел бы рядом с мамой…
Её сегодня нет со мной,
Я повинюсь пред всеми вами:
Простите, строил дурака,
Хотите, поклонюсь стихами,
Цена стихов невелика,
Но кажется, что мало смысла,
И кажется — немного дней,
Всё чудится, что рядом пристань,
И ты – счастливая на ней…

Первыми о пользе толерантности начинают вопить фашисты.

12.07.2013.

«Глупость не пройдёт» – расхожая фраза глупцов. Глупости идти незачем. Её и так обязательно вознесут и поставят на пьедестал.

Гармония пресна,  на белом свете наш человек предпочитает тень…

15.06.2013

Чем категоричнее сказанное, тем оно смешнее…

17.06.2013

Не всякому дано осознать своё ничтожество. На пути к Богу это необходимо….

19.06.2013.

Из писем Борхесу.
Упала, разбилась Пизанская башня,
Обрушилась мрамором стен,
А море молчало, а море вздыхало,
А море ушло, совсем,
И что же теперь с этим всем будем делать?
Зелёный газон в пыли,
Джованни никто не заплатит за пиццу,
Джованни стал нищий, и мы,
Могучее время пробило тараном
Величие древних стен,
Предельно просто, одним ударом,
Исчезла, и нет, совсем…

20.06.2013

Мамы всегда забирают мальчиков,
Это почти что смерть,
Ничто на мягких диванчиках
У пыльных дешёвых портьер,
Мамы хранят своих мальчиков,
Чтобы их не побила моль,
В секретных шкатулках
Полных бумажных фантиков,
Мамы крадут их боль,
Так продолжается вечность,
Множа вселенных круги,
Пока одна не скажет беспечно:
Ты вырос, сынок, иди!…

21.06.2013.

Заново
Вот ещё день прошёл,
Вот ещё ночь пройдёт,
Время волшебных снов
Бремя с души крадёт,
Не торопись , дружок,
Точки расставить над и,
Лёгкий идёт снежок,
Только не видно не зги,
А я не допел романс,
Не сочинил слова,
Не станцевал наш вальс,
Просто не встретил тебя,
Жизнь не даётся для
В лучшем из всех миров,
Часть меня во вчера,
Часть ещё верит в любовь,
Где же твоя рука?
Сердце моё возьми,
По переулкам сна
Привыкни и с ним ходи,
Нас ещё ждёт минуэт
Там на закате дня,
И я попрошу у Него
Снова узнать тебя…

22.06.2013.

Ночной разговор с кошкой
Ну что, миленькая, ну что, маленькая?
Забирайся скорей на крыльцо,
Одичали, оголодали мы,
Из еды на двоих яйцо,
В небе звёзды по кругу вертятся,
Пёс брехает, как выпь осип,
Хочешь — буду нести околесицу,
Хочешь — выпью ново-пассит?
Завтра снова сраженье с буднями,
Ты же день спи клубком на крыльце,
Людям стоит рождаться трутнями
И носить свою смерть в яйце…

23.06.2013.

Пока, пока …

Я с детства наблюдаю облака – пока,
И поезд наблюдает облака – пока,
Вот след дождя, вот старый тёплый сад,
Не рад, что скоро грянет листопад,
Что невпопад..,
Ты утверждаешь: я упрям – пока,
И что в любви ленив, не рьян – пока,
Что груб и в выходные пьян – пока,
А жизнь течёт не глубока – пока,
И всё как будто бы слегка,
И вроде время есть успеть,
Успеть, если суметь и спеть,
И кажутся преодолимы клеть и смерть
– пока зовут к заутрене меня
– пока,
И, значит, время ещё есть на облака – пока,
А как я буду без тебя пока?
Ну, буду.., буду жить слегка, пока…

25.06.2013


Нет, не простил тебе измены,
Как мальчик парню говорю
И все твои мифологемы
Я отвергаю и люблю…

Всё ястребишься, милая, чего ж?
Уж выклевала мне и глаз, и печень,
Без глаза я теперь другим не гож,
Без печени себе недолговечен…

26.06.2013.

Бомж.

Пятна у него на штанах и заплетающийся язык,
Краска на волосах, острый, как лёд кадык,
Взгляд усталый, сквозь сон, пустой, как трамвай в ночи,
Зубы в ущелье рта осыпались, он молчит,
Кожа – броня на руках, скрюченный панцирь ногтей,
Раньше он был бог, и теперь он бог, но ничей,
До четырёх киоск распахнут, как райский сад,
Но на вратах не Пётр и он потому в кустах,
Жизнь каплей на рукаве дрожит на промозглом ветру,
« живите, сынки до ста лет, а я больше так не могу»,
Быстрой была карусель, строй строго сомкнул отряд,
В детстве его ждут постель, завтрак и мармелад,
А на щеке слеза, осталось чуть-чуть потерпеть,
Не будем считать до ста, нам уже не успеть,
Завтра взойдёт заря, тонкая, как стекло,
И мама у парня была, и это не помогло…

27.06.2013.

Человек трепетен своим несовершенством.

28.06.2013.

Самая страшная фраза: стерпится – слюбится, и лишь потому, что не работает.

01.07.2013.

Из писем к Борхесу.

Почему евреи не услышали Христа…

 

Бесконечное количество ответов и свидетельств на этот вопрос. Ни одного. Единственное. Всё из этого верно и ничто. Для веры миру необходимы кадры снятые скрытой камерой в режиме прямой трансляции, но и в них он не поверит. Меж тем качества человека изменений не претерпели. По-прежнему, мы боимся боли, молим об удаче, страдаем от невнимания. И что нового тут? Так разве меняемся мы?

Почему евреи не услышали Христа? А как иначе или чего же вы желали? Богоизбранный народ, тешащий ретивое  своей богоизбранностью, ждёт Мессию. Ждёт в суровых условиях. Ждёт, каждый день борясь за  существование, отвоевывая право на жизнь для себя и детей. И вот, Аминь!, Мессия!

Что же слышит народ Израиля? Спасутся все! С чем ещё можно смириться. Ибо, когда тебе хорошо, ты готов поделиться этим с другим, даже с соседом. Но самое страшное, что слышит он в проповеди Сына Божьего: все равны!!! В Отце Его!!!

Смириться  и с этим выше его(народа) слабых земных сил. Думаю, подобно евреям отреагировали бы и русские, и немцы, и испанцы, etc. Но тогда никого из них не было и потому им повезло):

Принять своё равенство с греком или римлянином?! Как?! С презренными захватчиками?! Недолюдьми?! И это в тот момент, когда чувство собственного превосходства, причастности к сокровенному, было  тем немногим, что питало к жизни, берегло народ, как единый организм. Помимо, совершенно бытового аргумента — пусть я лентяй и неумеха, зато еврей, а не паскудный эллин :).

Интернационал против пещерного национализма. История более чем двухтысячелетней давности. Нет ничего нового на земле, и нет на земле места Царству не от мира сего. Именно это невысказываемое, но очевидное, то в чём и признаться-то стыдно, передал от имени Синедриона Каифа Пилату, чем и была поставлена точка в истории с богоизбранностью народа Израиля. Её заменила богоизбранность Человека. Каждого из нас. И этот выкуп за всех заплатил Иисус.  Аминь!

05.07.2013

Суздалю в 1994ом


А парень уехал в Суздаль,
Где деревянное зодчество,
Где сто по сто лет одиночества
И голубая вода,
Туда, где народное творчество,
И утром святые пророчества,
Очнувшись от электричества,
Гласят петухи по углам,
Где мшистые, узкие дворики,
В них плитка всегда разломана,
И лошадь бредёт раскована,
И не горят фонари,
Там краской пахнет и старостью
И только простые радости,
А женщины пьют здесь сладкое,
Недорогое вино,
Цыгане гуляют по улицам,
Пёс древний на солнце жмурится,
А Петька готовится к химии
Уже седьмой день до зари,
Здесь юный и старый в младости,
До ужаса любят сладости,
По улицам ходят Икарусы,
Как в Нице плывут корабли,
Здесь фильмы крутят столетние,
И книги любят столетние,
И знают что-то заветное,
О родине и  о любви…

08.07.2013


Жизнь учит смирению, быт – одиночеству,
Лишь дети не верят в гнилые пророчества,
Они сами падают и оступаются,
И в ваших советах совсем не нуждаются,
Их жилы — натянуты, цели — немыслимы,
В единую очередь сливаются выстрелы,
Желанье — отчаянно, вера — неистова,
В их взоре читается знание истины,
Обрушат всё старое, возвысят всё новое,
А сами состарятся, время — суровое,
Ватага пирует в разгуле на кладбище,
Ватага не знает пощады к товарищу,
Все беды – былинные, ветры степные,
То гладят, то мнут ковыли молодые,
В надежде на новое ветры безжалостны,
В зарницу играют земные пожарища,
Не стоит молить нашу юность о помощи,
Сны сердца выводят на площадь чудовища,
И с ними не справится, только лишь женщина,
Как риза, в награду героям завещана,
И всё позабудется, всё перемелется,
Зима на весну непременно изменится,
И глупое к малому, мудрое к вечному,
Все люди как люди — натуры беспечные…

13.07.2013

Мой младший заговорил!!! Он сказал: « Банана не кочу мама». Видимо, растёт иностранец. Возможно, француз. Ура!

Проблема не в том, что много одиноких, а в том, что много несчастных в своем одиночестве.

14.07.2013

Хороший салют похож на елочные новогодние шары. Такой же волшебный и стремительный. Оп, и на дворе лето.

Гораздо комфортнее забота, когда пред тобою мертвец,
Сходил раз в году на могилку — и чувствуешь, что молодец.

15.07.2013.

Из песен прибрежных  акынов (1)

Где небо сливается с морем
И плещет седая волна,
Прозрачный сиреневый полог
Уже ожидает меня,
Он кем-то за рейдом означен,
Мерцают огни кораблей
И гром предвещает удачу,
В нём рык океанских зверей,
В нём сполохов танец внезапный,
И сито дождя на лице,
Никто не поймёт то ли плачу,
То ль осень грустит обо мне…

Из песен прибрежных  акынов(2)

Солнце стекает в море,
И никому не обидно,
Ещё секунда, другая,
И солнца не будет видно,
Чайка, презрев усталость,
Нагло с волной танцует,
В мире разлита радость —
Кем? Кто ей не торгует,
Мальчик на велосипеде
В шторм рассекает море,
Мальчик и я соседи,
Но он не боится горя…

19.07.2013.

Августу

Небо выцвело, лето выцвело,
Волны белые, точно снег,
В ожидании первого выстрела
Утки стаей готовят побег,
Жизнь несёт меня косым парусом,
От удара не увернуть,
Собираю остатки радости
Перед тем, как отправиться в путь,
Осень жатву сулит обильную
И надежды на урожай,
Прихватив с собой зарю алую,
День решил улизнуть за край,
Небо выцвело, время выцвело
Ему некуда больше  спешить,
Мир застыл в ожидании истины,
В неуемном желании жить…

21.07.2013.

Я хочу, чтобы боль уходила со мной,
Чтобы дом тоже умер, пока я живой,
А друзья, без печали, забыв о тебе,
Лишь меня предавали полусонной земле,
Я оставлю в награду изменам твоим
Песню ветра и счастье жить без прошлых руин,
Снова громко смеяться, лучших встретить друзей,
В заразительном танце сделать новых детей,
Ничего не жалея, ни о чём не стыдясь,
Никого не робея, ничего не боясь,
Жить, дышать полной грудью, в свете и налегке,
И никто не осудит, ибо я сплю в тебе…

22.07.2013.

Арсюше

Буднично и невозможно исправить,
Жестокость обыденна точно обед,
Время спрессует обиды в сланец,
Кем мы вернёмся через сто лет?
Оказалось, лишь о тебе молился,
В этом был сокровенный смысл,
Теперь он исчез, иссох, испарился,
И я застыл, на пороге лес,
Бежишь забавно и твоя улыбка
Навстречу кинута — спасительный мост,
Отсижу штрафную, пробьюсь и вынырну,
Не стоит жить, как бездомный пёс,
Ты ещё маленький, невозможно милый,
Растёшь и лопаешь поодаль меня,
Когда встречаемся – я дурак счастливый,
Когда прощаемся – я дурак, я…

23.07.2013.

Посвящение И.А.( не ослику):, а племяннице)

Тебе исполнится сто тридцать семь
Покамест циферка звучит упруго,
Не двести тридцать, не пять тысяч семь,
А значит поживём ещё, подруга,
Потянем лямку день за днём кляня,
Перебирая лица в виде круга,
Переходя на ты, сурово круг браня,
Перебивая и теряя в круге друга,
Мы станем старше что ли навсегда,
Как дети будем счастливы рассветом
Обнимемся, ну, якобы шутя,
И проведём вдвоём остаток лета,
Попляшем с волнами, упьемся тишиной,
Забудем о кредитах и проблемах,
Почувствуем на миг,  что мир живой
И мы – живые, и Аминь на этом!…

24.07.2013.
..

Хармс — самый настоящий поэт в прозе. Да нет, у него и не проза вовсе, а самые прекрасные и и неожиданные стихи..

Скоро в моду войдут толстые книги. Ведь нельзя человеку всё время питаться пустотой «ящика», социальных сетей и приколами ютуба. Эта среда останется гнить вместе с эксгибиционистами и маркетолагами всех мастей. Вот и славно.

Всю жизнь человек и всю историю человечество пытается состязаться с Богом. Пусть только в хорошем смысле: и я смогу, и нам по силам.  Мы обречены. Человек не способен на такой силы любовь и только это причина.

28.07.2013.

Над головой

Небо наждачное, злое, холодное,
Рваное с плёткою, алчет голодное,
Очень сырое, по-питерски острое,
А на бровях бескозырка матросская,
Небо – пустые глазницы товарища,
Влажная бездна, ночное влагалище,
Старой авоською с рёвом белужьим,
Небо тоскует басом натужным,
Небо над Альпами и португальцами,
Крыша — над всеми земными скитальцами,
Первое небо, последнее небо,
Небо, где не был, никто ещё не был,
Небо прозрачное с ясными звёздами,
Небо над самыми лучшими вёснами,
То, что так нежно делили с любимыми,
Взяло и тучи под утро повымело,
Вымыто досуха небо высокое,
В недосягаемости одинокое,
Мир убегает от неба, как мышка,
Небо играется с этой малышкой,
Когти на землю спускаются ливнями,
Пашни прошиты слоновьими бивнями,
Небо, как все общежития ангелов,
Ночи встречает закрытыми ставнями…

29.07.2013

Мы готовы прощать любимым чёрте что. Всё готовы прощать. От того, когда любовь истекает, жизнь её-ваша становится адом. И это ещё по-божески сказано):…

0.1.08.2013

Бассету-полукровке.
Юре Л. Посвящается

Дорогой бассет, у тебя хвост крючком
И влажные глаза,
Ты любишь людей как Бог
И не привык к тормозам,
Чистый и ласковый пёс,
Предан не вину, а ей,
Я не смогу как ты,
И ей с тобой веселей,
Играй пока,
После взойдём на Луну,
Будем вдвоем песни петь:
Всё расскажу про  войну,
А ты про то, как больно терпеть,
Кто из нас теперь честный пёс?
Оба —  такие дела…
Крепко целуй её в нос,
Целуй, пока не ушла,
Не завидуй – гляди на меня,
Без сердца жить мудрено,
Служить без него как ты —
— людям не суждено,
Им мешает душа, тебе хвост,
Боль, не взыщи, пройдёт,
Время источит мост,
И её Земля уплывёт,
Как всегда не достало сил,
В сани, ходу на океан,
Жить среди жгучих медуз,
Выжечь кожу, курить фимиам —
И тогда ты чист, как Иисус,
И Бог пред тобою ниц,
Но Бог любит людей, как пёс,
А я — шелудивый шпиц…

03.08.2013.

Крестнице Миле в годовалый юбилей

Цалуйте крестницу в усы,
Читайте вечерами сказки,
Такой не видел свет красы,
Мочальте  Миле мылом пятки,
Носите больше на руках,
Балуйте милую безмерно,
И вам отпустятся грехи,
Хотя надежда эфемерна):

С днём рождения, сынок. Я очень люблю тебя.

04.08.2013.

Сегодня в Юрмале настоящий средиземноморский вечер, каких за весь сезон наберётся от силы пять — шесть. Час спустя заката в воде голышом сидит трёхлетняя мелюзга и категорически отказывается выходить на сушу. Купаются взрослые. Большая компания вовсю играет в волейбол. Как и чем они видят мяч – загадка. И никто не хочет уходить с пляжа. Наоборот,  уже прощаясь с морем, встретил идущую к воде пару с коляской. В воздухе разлита такая нега и расслабленность, что кажется понедельников, обещаний и обязательств в природе не существует. Кайф. Ловите кайф. Последний, уходящий кайф две тысячи тринадцатого лета от Рождества Христова.

07.08.2013.

Что наша жизнь — собранье монологов,
Поток безумия на фоне тишины,
В покойной благости дежурных некрологов
Исчез кураж заявленной весны,
Она течёт как совкупность чисел,
Имён, событий и незавершённых дел,
Как череда не сделанных открытий
Со штампом «разобраться не успел»,
Вся жизнь – один большой могильник планов,
Забытых слов и суетных каверз,
Болото вместо буйных ураганов,
Всё так приличненько что по сердцу мороз,
Что наша жизнь… А так ли она наша?…
Казнить нельзя помиловать успеть —
— в деревне бабушки готовят простоквашу
Умеют всех любить, до слёз терпеть….

09.13.2013.

Люди предпочитают заботиться об уже вымытых, лежащих на чистом постельном, спящих больных. Трудно их винить. Это по-настоящему удобно.

Кто знает: почему кушать то, что не любим, мы не станем, а жить, как не любим, это, пожалуйста, – живём?

10.08.2013.

Самое страшное, что может случиться в жизни мужчины, это злая женщина. Остальное поправимо. Тут же разрушения неизбежны.

Жизнь человека — непрерывный диалог с Богом, правда, некоторые и не подозревают об этом.

Сорок пять, пятьдесять, щестьдесят, может быть шестьдесят пять – время, когда седина у мужчин ещё топорщится.

12.08.2013.

Начало…

Я в августе угадываю осень
И узнаю её неторопливый шаг,
Мелькнёт в ветвях нечаянная проседь,
А журавли поймут, что здесь в гостях,
На яблоне свернётся лист украдкой,
Его ничем обратно не вернуть,
А по воде, шершавой, чёрой, зябкой,
Туман прольётся — можно зачерпнуть,
Ещё не всё покончено с надеждой
И солнце пригревает бугорок,
Но на большак, где раньше цвёл подснежник,
Маслёнок свою шляпу приволок,
Лишь горлицы не верят в непогоду,
Им недосуг, у них свои дела,
Творят любовь в любое время года,
Нет осени, зимы… — одна весна,
Мои шаги неслышны в понимание,
Я не хочу тревожить голубей,
Во мне другое кроется желание:
Уйти к зениту парой лебедей,
И там, между Стрельцом и Орионом,
Разбившись о космическую пыль,
Принять себя одним из миллионов,
Кто про Него в отчаянии забыл…

14.08.2013.

Последний ангел.

Для встречи с последним ангелом
Возьмите немного надежды,
Ведь саммит пройдёт без одежды,
Без зависти, по протоколу,
Вам стоит набраться терпения,
Здесь наглость иметь не по чину,
И в этом должна быть причина
Или не в этом вовсе,
Для встречи последнего ангела
Дома оставьте стенания,
Взболтайте немного старания
И капельку милосердия,
Коктейль отходящего поезда,
Пугающий, но игривый,
И словно часы торопливый,
И словно секунды ползущий,
Внизу Вы были непьющий?
А Вы даже не мечтали?
Вы оба сюда попали!
Вы оба. И Вы пропали!
Ваш ангел не знает жалости,
Мести и слова «пожалуйста»,
Его там не научили,
Его не тому учили,
Он сделает честь по чести:
Надрез освежит печали,
И Вы ведь этого ждали?
И Вам ведь этого хочется?
Тот будет вздыхать, что пробовал,
Этот, что не успел,
При встрече с последним ангелом
Останутся не у дел,
И оба были старательны,
Обоих Господь терпел,
Мы к ближним бываем внимательны
В момент разрушения тел….

18.08.2013.

Осень

Осень — время прощания с прошлым:
Чем-то хорошим, кем-то хорошим,
Зуд от простуд и неловких поступков,
Это не в шутку, это не шутка,
Осень-печаль — горемыка седая,
Ах, не простая, совсем не простая,
Чаша со вкусом мёда с цикутой,
Перебирают рассветы минуты,
Осень людей, словно книги, листает
Где-то смеётся, с кем-то рыдает,
В небо вдвоем напоследок взлетаем,
Не долетаем, не долетаем,
В лужи каштаны семя роняют,
И опадают, и засыпают,
Дождь за стеклом и близки рукавицы,
Мамины руки укутаны в спицы,
Ветер себя на бульварах гоняет,
И погибает, и оживает,
Осень как время прощания с прошлым,
Чем-то хорошим, кем-то хорошим,
Запах из детства, что был, да истаял..,
Завтра просыпет порошу из рая…

20.08.2013.

Люди начинают искать Удачу в казино от бесконечного одиночества. Если бы можно было им скоро понять: какой же это Обман!

23.08.2013.

Когда не хватает любви, точно самая захудалая дворняжка, ластишься и виляешь хвостом перед любым, без стыда выпрашивая ласку.

Мужчины всегда думают о перспективе, а потому готовы жить будущим, терпеть ради него. Женщины живут сейчас. И потому, если исключить материнский инстинкт, женская жестокость превосходит мужскую, аки бык овцу. Фемины часто бывают не спосособны рассуждать с оглядкой и тут уж головы летят, как гуси на юг.

24.08.2013.

Люблю Италию, Творец её недаром создал, и люди, и еда, и те же звёзды куда приятней там,
Нежели здесь, и даже мусор столь у нас обычный, не так смердит, коль в Пизе под дождём):…

О маленьких собачках.

Помесь блохи и бульдожьей ярости.

25.08.2013.

11-ое ноября…

Серым по серому пишется день,
Поступки ломают застывшую лень,
И каждая осень – знак перемен,
И каждое «здравствуй» лучше, чем тлен,
Ночами приходят чужие моря,
Мы шепчем Морфею: «Поднять якоря!»,
Но днями мечты обретают острог,
До самой полуночи тянется срок,
Лишь только над соснами выйдет Луна,
Я снова встаю за штурвал корабля,
Морские бродяги страшатся меня,
Я вырежу сердце у их главаря,
« Прощайте рассветы, на Запад иду,
А цепи мои передайте врагу…»,
Забавное дело — осенний закат,
В нём чувствуешь горечь грядущих утрат…

27.08.2103.

Восемь лет Артёмке. Помню его совсем маленьким, с ног до головы измазанным шоколадом с доверчивыми, голубыми-преголубыми глазами. Очень доброго и беспомощного. Если не подружусь с Айцгеймером, запомню его именно таким.  Написал ему в открытке: будь добрым. Доброта, пожалуй, главное человеческое качество. Пусть ему повезёт в жизни. Обнимаю тебя, сынок.

Покажите лиловый закат,
Разыщите седую Алису
И под фантики барбариса
Пойте песню старинной игре,
Расскажите о чудо-коте,
О Яйце и о Шляпнике тоже,
Белый рыцарь на белом коне
Проскакал мимо царственной ложи,
Расскажите о тайном ларце,
Что неведомо где, но хранится,
Объясните: что будет в конце? –
Если чуда сейчас не случится…

28.08.2013.

Еду на день рождения к папе. 29-го ему 82 года. Бодр, здрав рассудком и тьфу, тьфу, тьфу… Когда  думаю об отце, пытаюсь понять: что в нём главное, что самое важное ему удалось передать мне, то прихожу к одному: в папе всегда существовало ощущение правды и справедливости. Он не заискивал, не пытался понравиться, но жил и поступал в точном соответствии с этим своим ощущением.  И оно не подводило его. А мне давало уверенность в мудрости и правильности мира вообще. Привносило  то душевное спокойствие, которое может быть только дома и только тогда и от того, что дом этот у тебя есть. Папа, спасибо за Дом и мир. Еду один. Старших отговорила от поездки  мегера, младший пока слишком мал для тако й дороги, один с ним не справлюсь. Будут ли пускать, когда подрастёт и его? Поживём, увидим…

31.08.2013.

Он оставил на сладкое жизнь,
Стол и горы немытой посуды,
И письмо от предавшего друга,
И проклятья подросших детей…
Неудачник? Изломанный чёрт?
Бог с тобой, газ вдоль плитки струится,
И отсюда проходит граница
Между явью и небытием,
Жизнь – подшивка вчерашних газет,
Урожаи, рекорды стремленья,
Перевыросшее поколенье,
Пыль былин и ненужных побед,
Жизнь не дождик, к чему горевать?
Мы не суки, чтоб к славе стремиться,
Юные и оплывшие лица,
На которые всем наплевать,
Жизнь, как старый трамвайный маршрут,
Отменённый ещё в прошлом веке,
Замордованные человеки
Кушают благотворительный суп,
От ночлежки к Полярной Звезде
Путь неблизкий, и  нужно ль стремиться,
Одним шагом покрыть, чтоб забыться,
Расстояние в миллиардные лье?…

01.09.2013.

Всех с Днём Знаний!

Мечта настоящего телевизионщика — сделать очень добрую программу о зле.

02.09.2013.

Старая сказка

Ты невесома, точно небеса,
И мелодична, словно осязание,
Мы умерли, не приходя в сознание,
И только девять дней спустя была гроза,
И череда хрустальных вечеров,
И смех детей, пусть и чужих, но всё же,
Я забываю нежность и глаза,
Твои глаза, я забываю тоже,
Мы умерли всего на пять минут,
Секунда, пустяковое мгновение,
А ты уже не помнишь мой язык,
Я стал чужой, как враг, иноплеменник,
Любимая, ведь нас не воскресят!
Рецепты сожжены, секрет утерян.
Стучите, вам, наверно, отворят?!):…
И вот всю жизнь один стою у двери,
Меня не заберёт другой погост,
Пока с тобой союз наш не развенчан,
Я блудный сын, скорее блудный  пёс,
Ты – самая несносная из женщин…

03.09.2013.

Я весь такой Легран, напополам с Шопеном,
Тоскующий, как Бах с Бетховеном и бородатый Ге!
Отравленный, как Моцарт рыжим камергером,
Не им? Сальери? Это хуже, быть беде….):

Интересно, что в юности растворимый кофе воспринимался, принимался, почитался, как самый что ни на есть взаправдашний и натуральный. Значит, дело не во вкусе? А в чём? В чём же дело? В незнании? В юности и жажде жизни? В чём? ХЗ, даже здесь в самом малом, и как ни крути): …

На заметку докторам: Человек это чуть больше, чем его анализы, хотя и анализы важны.

Некоторые всю жизнь проводят на чемоданах, и даже к Нему уходят с перрона….

Лучшая песня.

Запах кофе и в небе солнце,
Руки, халат, тепло,
День забирается сквозь оконце,
В нём нам с тобой везло,
Люди всегда поют о надежде,
Даже когда одни,
Пусть не вернуть им, что было прежде,
Пусть в тишине шаги,
На полустанке доверить сердце,
Скрепить поцелуй слезой,
Найти и открыть золотую дверцу,
За ней обрести покой,
Люди всегда поют о надежде,
Когда не хватает сил,
Пусть не вернуть им , что было прежде
Пусть, и сюжет один:
Ветрено, а на носу осадки,
Любил — не любил, забыл,
На расставанья сюжеты падки,
Никто и не уходил,
Люди всегда поют о надежде,
Даже в последний день,
Надежда бывает порою брезжит,
Но чаще, ей просто лень,
Любовь, как и юность, растёт в апреле,
Позднее сойдёт вода,
И разойдутся все параллели,
Не встретятся никогда,
Люди всегда поют о надежде,
Покуда достанет сил,
Ну, кто вам  сказал: не бывать как прежде — ?!!
Чудак…, ты меня убил):…

05.09.2013.

Просится доложить, милостливые государи мои, что вода на заливе ещё летняя, тёплая, а людей хороших здесь, как и везде, не густо. Вечером, когда солнце утонуло, окрасив горизонт алым и даже сиреневым, на роге Мерсрагса приветливо улыбается лампочка маяка. Ветер уснул, не дышит. И волны, неслышные, ласковые подружки-неразлучницы так и нашёптывают, что никакого сентября ещё нет, а на дворе август. И кажется, мокрость, грязные листья клёнов, аппетитные, но приятные только на ощупь  каштаны, неизбежные лужи придут ещё, ох, как не скоро, а может и не придут вовсе. Море обдувает летним теплом, как раскалённая батарея. Но только перевалишь за дюну, как сказка кончается и холодные росы отражают в себе Млечный путь, для которого, не то что лето, всё бытиё наше меньше, чем миг.

10.09.2013.

Всё хорошее

А запах сентября пьянит, как острый нож,
И, окунаясь в зябкие рассветы,
Я знаю — ты сегодня не придёшь,
И небо проводило наше лето,
Так скоротечны сны, тепло, обиды,
И можно цифрой три пересчитать друзей,
И долго жить, не подавая виду,
Чтоб позвонить в один из февралей,
И год, как день, не разомкнув объятий,
Мы падаем, земля наклонена,
Любовь — опаснейшее предприятие,
В ней точка приложенья сил добра и зла,
Наступит час, когда минуют сроки
И станут недоступными слова,
Как рыбы в глубине мы одиноки,
Неразделимый Инь и Янь с утра…

Тост: Когда-нибудь мы все непременно скурвимся, но – не сегодня!

11.09.2013.

Моя Рига…

Видавший виды, но уютный городок,
Шершавая поверхность черепицы,
Морковный суп напополам с горчицей,
И каменные пролежни Двины,
Игрушечные башенки и шпили,
Заброшенная ветхость чердаков,
И память выдает: седьмой этаж,
В тринадцатой квартире,
Но кто была она? Давай без дураков,
Атланты держат глобус по привычке,
Ажур и плагиат от арт-нуво,
А девушка у мундштука танцует необычно,
Она в платке, ей шестьдесят иль около того,
И сутолока праздничных базаров,
Обилие икры и вырезок наряд,
Как времени осталось мало,
Как жаль…, часы мои спешат,
Мансарды укрывают занавески,
За ними притаился чей-то нос,
А с пломбами жильца сражаются ириски,
Во дворике его друзья с работы маму ждут,
Пыль строек и веков на мостовых,
Неслышно катят низкопольные трамваи,
И дела нет ни до кого двоим,
Что держат за руки друг друга на бульваре,
И кошки сторожат литье на крышах,
За ними наблюдает трубочист,
Я вырос здесь и на минутку вышел,
А дух остался и не хочет вниз…

13.09.2013.

Матери Терезе.

Застыли цветы на могиле Терезы,
Выросли слёзы сирот,
Бедная Джени, о, бедной Джени —
Больше никто не поёт,
Пустые аллеи, пустые надежды,
Февраль, как игра теней,
Что-то меняется в нашем мире,
Буквально за пару дней,
Опять невозможно — и это бесит,
Поставить точку в конце,
Где-то, зачем-то на белом свете
Цветы растут по весне,
Выходит, жизнь планете с йети
Никак не пустить в расход?
Пускай в  Абиссинии гибнут дети,
Их не прервётся род,
Надежда — упрямая  дама с мачете,
А смерть — простой переход,
Цветы неизменно трубят о свете,
И мочи нет дать задний ход…

16.09.2013.

Конец серии

За каждую строчку заплачено точкой,
За каждую точку заплачено каплей,
За каждую каплю заплачено кровью,
За каждым мгновением — жизнь,
И с каждым рассветом,
И каждым дыханием,
За каждой улыбкой, расщелиной губ
Мы ищем, находим,
Теряем и плачем
Друзей, посторонних, подруг,
Кто бьётся мечтая, тот льется, как дождик
Усталый на милый порог,
Кто честно смеётся и сразу уходит,
Он тоже не лучше, чем Бог,
Но с каждым экспрессом
И каждой открыткой,
Письмом, телеграммой, звонком
Врывается в сердце огромное счастье,
Пылает родительский дом,
Ах, радость покоя, и белое платье,
И кожа, и руки твои,
Собратья, сосёстры, начнём наслаждаться,
Нам время — всего до зари,
И берегом моря, и знанием Монмартра,
И жизнью убогой в конце,
Давайте скорее к себе возвращаться,
В терновом, как правда венце,
Давай забываться фонтанами Сфорца,
Мальоркой, Парижем , пургой,
Талантом, лимоном и жареной рыбой ,
Кухаркой, цыганкой, цингой,
А может быть репом, Мадонной и твистом,
Покуда со свистом летим,
С неистовым свистом, разбойничим свистом,
Уйдём,
Улизнём,
Победим…

18.09.2013.

Особенно страшно жить в обществе хорошо образованных пустых людей.

19.09.2013.

Второй день подряд в Юрмале гроза. Вымок, как цуцик. Вчера вымок, сегодня – контрольный. Шесть лет живу здесь и ни разу не наблюдал осенью такого тумана. Обычно это происходит в апреле. Когда море греется, солнце выбивает с его поверхности влагу и она острым, кинжальным и очень холодным языком облизывает редких прохожих. Небо, при этом, может быть абсолютно ясное. С ясностью сегодня было не то, чтобы ой, а вот туман случился именно тот, апрельский. А какие переходы, а? От тёмно- фиолетового, набухшего, почти чёрного, грозового к непрозрачному дыму тумана и, наконец, к тёплой, летней бирюзе, где-то на западе горизонта. Сейчас уже всё кончилось, и по крыше барабанит дождь.  Но ведь было!  Приезжайте…, не то время уходит… Уходит время…, и уже конец сентября…

22.09.2013.

Cлова, слова…

Игра в слова — опасная игра,
А вовсе не ребячье развлечение,
Неодолимо к пропасти влечение,
Вот искушение у которого нет дна,
Ты будто запускаешь бумеранг,
И он летит по заданному кругу,
Он знает, где ослаблена подпруга,
И выбьет самый чёрный вариант,
Слова на памятник отставленным героям,
Свидетели несовершённых дел,
Проходят мимо равнодушным строем
И задевают, не врачуя тел,
Они как заменители поступков,
Анестезия повседневной суеты,
Истолокут любовь в дешёвой ступке,
Утратя смысл и оборвав следы,
Но я найду тебя в одном из поколений,
Узнаю, что моя, доверившись глазам,
Почувствую душой и  без прикосновений,
И трепет и тепло, и «нет» — скажу словам….

24.09.2013.

Выделывается человек всегда и всегда с особым чувством и удовольствием, за, как говорится, редким…

28.09.2013.

Резкость подростков обусловлена пробуждением сексуальности, рождением подсознательного выбора: нравится, не нравится, «да», «нет». А резкость и категоричность лишь следствия неокрепшей юности, которая ищет и тянется к идеалам и не готова к завшивленным компромиссам.

В страданиях проходит жизнь,
как уравнение без ответа,
казалось,  вот оно, держи,
ты хвать за хвост,
а это хвост кометы):…

Январь.

На сердце, на улице, рядом – зима,
И птицею бьётся тревога,
А сверху заоблачная синева
И лёгкость прощания с Богом,
Узоры седые в родимом окне,
Носки грубой вязки в дорогу,
Мы выйдем из дома  в скупой тишине,
Покрытого снегом порога,
Январь на дворе распластался ковром,
И звёзды, как бусы туземцев,
Обиды растают внезапным дождём,
Чего ж так тоскливо на сердце?
Не ново? И ладно, не всё ли равно?,
А за косогором распадком
Петляет дорога и ждёт чужой дом,
В котором нам будет не сладко,
Трескучий мороз и — шаги не слышны,
Так стоит ли верить в приметы?
Улыбки – подружки озябшей души,
И память, что прожито лето…

Крута только музыка…

29.09.2013.

Как ощутить себя Сыном Божьим, стать Христом? Ведь тогда и сможешь всё. И небо и земля будут подвластны. Как и Ему. Ведь и ты сын Божий. Но как? Как ощутить себя Сыном Божьим?!

04.10.2013.

Надо ограничивать себя, не допускать слишком большой плотности жизни, иначе будет нечем дышать.

Он был с гиперинфляцией на ты…

05.10.2013.

Возлюби ближнего своего, как самого себя…  А как мы любим себя? Умеем ли? В чём это выражается? Не врём, чтобы потом не мучатся совестью? Блюдём тело в чистоте? Не убиваем себя чрезмерной едой и курением? Как мы любим себя? Ровно так, как себя мы способны любить и ближних. Так и любим. И что удивляться? Удивляться стоит только тому, что несмотря на качество нашей любви в мире плюс-минус всё спокойно):…

07.10.2013.


Пусть дни котов проходят в доброте
Перебирая жемчуга урчанием,
Они не достают из нас скотов,
Но поднимают к центру мироздания
И там, в этой межзвёздной пустоте,
Межгаллактически стерильного пространства,
Мы понимаем, что спасутся те,
Кто сострадает в беспробудном пьянстве
И забывает о себе, хотя б на миг,
Нам не нужны для этого уроки,
Беспомощный малыш или седой старик
Такие же коты, и также одиноки…

10.10.2013.

Моей маме сегодня исполнилось семдесят три. Я очень люблю её. Сейчас ещё сильнее, чем раньше. Нет, не так. Сейчас это очень осознанно. Мама я люблю тебя.

13.10.2013.

Бесконечно желчноё, Ое, бесконечное, продолжайте его, ВСЕ, всё, о…
Про социальные сети, Хармса, современную поэзию, подстрочные переводы с грузинского и Серёжу Тимофеева

Эдик играет в активность,
Как осень кружит золотой танец,
Как ветер, когда есть — он дует,
И дождь непременно идёт,
Так и Эдик –
— постит фотографии
И мысли великих
На стене в фейсбуке,
Он активен,
Ему  сорок пять,
И жизнь не кажется ему такой пустой в этом потоке мнений.
И каждый лайк —  свидетельство того, что Эдик жив, что его слышат.
Нужно постоянно обновлять страницу.
Раз, другой, третий,
И тишина….
Чёрт!
Что случилось?
Неужели все умерли?!
Так внезапно…
Неужели, чёрт!, все умерли в этой проклятой стране!
На этой проклятой планете!
Все подохли!
Суки!
И я!
Я!
Никому не нужен.
Не интересен.
Забыт.
Выброшен.
Стёрт с  лент.
Испарился.
Не существовал.
И мои фотки,
Те – маленького мальчика,
И моя свадьба,
И то, что Я ем,
И где был,
И мои мысли,
И остроумие,
И то, что мне нравится —
– всё это никому не нужно?!
Суки!
Вот же суки!
И даже этот славный пост, который Я перепостил первым!!! –
— всё, всё, всё это никому не нужно?
А может отключен интернет?
Нет.
Не отключен.
Ну, куда?
Куда все ушли?
Люди!
Где вы?!
Но вот же,
Вот!
Наконец!
Новый лайк,
Ещё один пост,
Ещё один коммент,
Жизнь пошла,
Сдвинулась,
Покатилась.
Нужно постоянно обновлять статус,
Постоянно обновлять статус,
Нужно..,
Иначе..,
Тогда..,
Боже,
Как Я устал,
Смысл в том, чтобы постоянно обновлять статус,
Постоянно обновлять статус,
Постоянно обновлять статус,
Обновлять….
И ждать.
Ждать чуда..,
Нет, не его,
Не ждать,
Не чуда,
Обновлять статус,
Обновлять статус,
Обновлять статус,
Постоянно,
Смысл,
Обновлять,
Смысл……….
А дальше только прямая линия.
Как на экране в реанимационной комнате.
За этой линией звук.
В этой линии смысл,
Обновил статус.
Сука.
Он.
Он.
Он.
Он обновил.
Навсегда обновил статус.
Но как?
Обновил статус.
Не догнать.
Смысл в том, чтобы не догнать.
Никогда не догнать.
Смысл.
Так в чём был смысл?
Когда?
Обновлять статус.
Где Эдик?
Где?
Эдик.
Мы потеряли Эдика
Эдик обновил статус,
Обновил статус,
Обновил статус,
Смог,
Мог,
Ог.
Г..,
Главное – обновить статус,
Она курит в чужой комнате в Берлине
И за оконом — Берлин,
Венеция,
Смерть,
И дворец Дожей,
И Смерть,
И обновить статус,
Бесконечно обновлять статус,
Главное обновлять статус,
О, Великий Ус…

14.10.2013.

Ловушка для сороколетних. Молитва.

Время сдвинулось. Что-то, где-то, зачем-то пошло не так. Бумеранг. Эффект бабочки. Неопалимая, если получится, купина. Прекрасное преодоление. Вызов, выдох, пауза, необходимость перевести дух. Условная середина пути. Это настигает многих. Застаёт врасплох, когда обременён… И «… Словно бабочка к огню…». …

В пропасть летишь с удовольствием. Долго ждал. Наконец-то. Свершилось. Случается преодолеть не всем. Ломаются и сильные, и яркие. Маяковский, Есенин, Даль…. Многие… Без счёта слабых. Бог милосерд. Я прошу у него сил себе и друзьям. Мы многое натворили. Нас несло, и часто наобум. Мы итожим последствия своих инстинктов, иллюзий собственного бессмертия.  Мы уже осознали свою слабость. Поняли, что самим совладать с ней.., да, тяжело…. Хочу сказать: мы будем пытаться. Не знаю: выйдет ли? Или выйдет? Или Он поможет? И это правда, что в мире есть то, что несёт нас над костром.

Бывшие жёны, любимые дети, долги, циррозы, игромания, потенция и им… Неужели всё плохо? Неужели всё так хорошо? Не знаю. Наверное, не хочу знать. Прошу сил. Сил на второй шанс. Мне, моим друзьям – всем, кто еще не готов стареть, кто готов к будущему, готов идти.

Время похода, и в кустах оркестр. Марш, как вальс пронзительный и чистый. Последний марш. Пусть он будет задорным. Чтобы завидовали? Нет, глупость.  Пусть будет задорным, чтобы брали пример. Господи, дай сил выкарабкаться, преодолеть, подари мудрость жить осознанно. Во Славу Твою, во спасение своё, да будет воля Твоя, и ныне, и присно, и во веки веков, Аминь!

Вот и всё. Время сдвинулось. Разбежалось. Пошло вперёд. Начался Новый Год. До встречи, друзья!

Где мой путь возвращения к Слову
Неизысканному, как грубы пальцы,
Верно только первое лоно,
Жизнь плетёт кружева на пяльцах,
Кто напоит домашним компотом
И теплом душевным согреет,
Но охота, идёт охота,
Выживает кто как умеет,
А над нами высокое небо,
Облака, как лихие льдины,
Затирают в кровь бригантины,
И торосы, поют торосы,
Как нежна их матросская песня —
Колыбельная поневоле,
Как нежданно приходит горе,
Ветер в море, на море ветер,
Ты безмолвна и всё забыла,
Сын растёт и уходят годы,
В магазине песок и творог,
Время — самый жестокий молох,
А на море гуляют волны,
Бал закончен, кареты – тыквы,
Жизнь порознь оказалась проще,
Жить порознь стало не обидно,
Облетели зелёными листья,
До весны простоит мертвой роща,
До весны все слова бессильны,
До весны, а там будет видно…

tumblr_mcqh3uv7hc1r9dq60o1_500

Конец

Продолжение может быть следует… 

Асари, Юрмала

Добавить комментарий

comments